Vita di un marinaio non vero

2010-03-17T23:33:00.000+08:00

ancora

2010-03-01T11:47:00.001+08:00

Speranza in Febbraio

2010-03-01T11:18:00.002+08:00

La vita non e' mica uno scherzo. Ma anche Febbraio e' passato.
A proposito, questa e Speranza Pecchini in Febbraio.

2010-02-08T22:48:00.000+08:00

Speranza in Gennaio

Canto notturno di un marinaio errante nell'Asia

2010-01-27T05:41:00.001+08:00

Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
Silenziosa luna?
Sorgi la sera, e vai,
Contemplando i deserti; indi ti posi.
Ancor non sei tu paga
Di riandare i sempiterni calli?
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
Di mirar queste valli?
Somiglia alla tua vita
La vita del pastore.
Sorge in sul primo albore;
Move la greggia oltre pel campo, e vede
Greggi, fontane ed erbe;
Poi stanco si riposa in su la sera:
Altro mai non ispera.
Dimmi, o luna: a che vale
Al pastor la sua vita,
La vostra vita a voi? dimmi: ove tende
Questo vagar mio breve,
Il tuo corso immortale?
Vecchierel bianco, infermo,
Mezzo vestito e scalzo,
Con gravissimo fascio in su le spalle,
Per montagna e per valle,
Per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,
Al vento, alla tempesta, e quando avvampa
L'ora, e quando poi gela,
Corre via, corre, anela,
Varca torrenti e stagni,
Cade, risorge, e più e più s'affretta,
Senza posa o ristoro,
Lacero, sanguinoso; infin ch'arriva
Colà dove la via
E dove il tanto affaticar fu volto:
Abisso orrido, immenso,
Ov'ei precipitando, il tutto obblia.
Vergine luna, tale
È la vita mortale.
Nasce l'uomo a fatica,
Ed è rischio di morte il nascimento.
Prova pena e tormento
Per prima cosa; e in sul principio stesso
La madre e il genitore
Il prende a consolar dell'esser nato.
Poi che crescendo viene,
L'uno e l'altro il sostiene, e via pur sempre
Con atti e con parole
Studiasi fargli core,
E consolarlo dell'umano stato:
Altro ufficio più grato
Non si fa da parenti alla lor prole.
Ma perché dare al sole,
Perché reggere in vita
Chi poi di quella consolar convenga?
Se la vita è sventura
Perché da noi si dura?
Intatta luna, tale
E` lo stato mortale.
Ma tu mortal non sei,
E forse del mio dir poco ti cale.
Pur tu, solinga, eterna peregrina,
Che sì pensosa sei, tu forse intendi,
Questo viver terreno,
Il patir nostro, il sospirar, che sia;
Che sia questo morir, questo supremo
Scolorar del sembiante,
E perir dalla terra, e venir meno
Ad ogni usata, amante compagnia.
E tu certo comprendi
Il perché delle cose, e vedi il frutto
Del mattin, della sera,
Del tacito, infinito andar del tempo.
Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore
Rida la primavera,
A chi giovi l'ardore, e che procacci
Il verno co' suoi ghiacci.
Mille cose sai tu, mille discopri,
Che son celate al semplice pastore.
Spesso quand'io ti miro
Star così muta in sul deserto piano,
Che, in suo giro lontano, al ciel confina;
Ovver con la mia greggia
Seguirmi viaggiando a mano a mano;
E quando miro in cielo arder le stelle;
Dico fra me pensando:
A che tante facelle?
Che fa l'aria infinita, e quel profondo
Infinito seren? che vuol dir questa
Solitudine immensa? ed io che sono?
Così meco ragiono: e della stanza
Smisurata e superba,
E dell'innumerabile famiglia;
Poi di tanto adoprar, di tanti moti
D'ogni celeste, ogni terrena cosa,
Girando senza posa,
Per tornar sempre là donde son mosse;
Uso alcuno, alcun frutto
Indovinar non so. Ma tu per certo,
Giovinetta immortal, conosci il tutto.
Questo io conosco e sento,
Che degli eterni giri,
Che dell'esser mio frale,
Qualche bene o contento
Avrà fors'altri; a me la vita è male.
O greggia mia che posi, oh te beata,
Che la miseria tua, credo, non sai!
Quanta invidia ti porto!
Non sol perché d'affanno
Quasi libera vai;
Ch'ogni stento, ogni danno,
Ogni estremo timor subito scordi;
Ma più perché giammai tedio non provi.
Quando tu siedi all'ombra, sovra l'erbe,
Tu se' queta e contenta;
E gran parte dell'anno
Senza noia consumi in quello stato.
Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra,
E un fastidio m'ingombra
La mente, ed uno spron quasi mi punge
Sì che, sedendo, più che mai son lunge
Da trovar pace o loco.
E pur nulla non bramo,
E non ho fino a qui cagion di pianto.
Quel che tu goda o quanto,
Non so già dir; ma fortunata sei.
Ed io godo ancor poco,
O greggia mia, né di ciò sol mi lagno.
Se tu parlar sapessi, io chiederei:
Dimmi: perché giacendo
A bell'agio, ozioso,
S'appaga ogni animale;
Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale?
Forse s'avess'io l'ale
Da volar su le nubi,
E noverar le stelle ad una ad una,
O come il tuono errar di giogo in giogo,
Più felice sarei, dolce mia greggia,
Più felice sarei, candida luna.
O forse erra dal vero,
Mirando all'altrui sorte, il mio pensiero:
Forse in qual forma, in quale
Stato che sia, dentro covile o cuna,
È funesto a chi nasce il dì natale.

Guardia Civil

2010-01-15T16:43:00.004+08:00

Uno dei miei contatti su Facebook si è iscritto al gruppo "Guardia Civil". Libero naturalmente. In fondo in fondo la Guardia Civil è un po' come i Carabinieri in Italia e sono sicuro che tra le guardie ci sono delle ottime perone. Sono anche sicuro che come corpo di polizia militare svolge una funzione importantissima a difesa delle istituzioni Spagnole ed Europee.
Ciononostante non riesco ad amarli neanche un po'. Anzi, anche negli anni in cui ho abitato in Spagna non ho mai perso del tutto un po' di diffidenza verso questi poliziotti e il loro peculiare cappellino da toreri. Sapete... che quando uno li vede si controlla che tutto sia a posto e poi guarda in giro per vedere se si può andare in un’altra direzione prima che sia tardi?
È che credo di non essermi mai scordato delle immagini del colpo di stato del Coronel Tejero. E come scordarmi, nel 1981 avevo già vent'anni e l’umiliazione delle istituzioni democratiche sembrò da subito davvero troppo grossa! E ho amici Spagnoli, amici carissimi e persone degnissime, che alle notizie del colpo di stato temettero per la propria vita e si prepararono a fuggire. Persone che lavoravano per costruire la democrazia in Spagna a soli sei anni dalla morte del dittatore Francisco Franco.
Per onestà di cronaca e di memoria, è però opportuno ricordare che l’eroe indiscusso del 23 febbraio 1981, quel vecchietto che si alza dal banco e sfida i soldati rifiutandosi di chinarsi ai colpi di pistola e a cui il malandrino Tejero si aggrappa per buttarlo a terra, era Manuel Gutiérrez Mellado, Vicepresidente del governo Spagnolo e per lunghi anni anche lui Guardia Civil. Anzi super Generale della Guardia Civil. E sembra proprio che nei suoi ultimi anni la democrazia gli stesse a cuore.

Clicca sul titolo per vedere il video su YouTube... impressionante.

Capodanno

2010-01-01T20:52:00.001+08:00

Il capodanno questa volta mi ha travolto. Onda di novità che si alza e si infrange su una cosa dura e solida come una data. Annaspo per un attimo cercando di respirare. Magari ci riesco.
Non serve cercare la vita e volere la pace.
Il mio impiego sul Leeuwin è finito. È già il tempo per cambiare ancora una volta. Ultimo giorno triste e allegro. Ultimo giorno dell’anno.
Torno a scuola a studiare, impaziente di navigare un po’ più lontano. Impaziente di mostrare che era possibile cambiare. Magari mi serve. Studente senza dollari e con sogni che vacillano al vento dell’età e del cinismo.
Esmeralda parte. La Cina l’aspetta tra due settimane. Io e Speranza restiamo per ora, per qualche mese, poi chissà. Andremo, mi immagino.
Mi sono stirato il tendine del tallone. Sorprese per cinquantenni che tirano di scherma senza allenamento alcuno e scoprono che non è più la stessa cosa.
Una piccola amarezza che si aggiunge alle altre amarezza dei miei ultimi giorni. Ai pensieri sbagliati. Agli amici a cui mi viene da chiedere e non solo da dare. Al dolore che sembra fisico proprio sotto lo sterno, che se non sapessi che è solo malinconia mi preoccuperei.
Mi sono slogato l’anima. Non è rotta, mi pare. Così lo so per certo: si metterà a posto. Ma accidenti fa male.

Razzismo... ennesima puntata

2009-12-01T21:21:00.002+08:00

Vedi Michele, anche a me non pare che si possa liquidare il fenomeno Lega con aggettivi "quantitativi". Il problema non è che siano "eccessivi" o che "esagerino", e neppure che siano controproducenti. Il problema è che sono profondamente ed irrimediabilmente sbagliati. Il problema è che Borghezio è un delinquente comune che fa apologia dell'odio razziale tutte le volte che può. Il problema è che il liberalismo non lo si difende proprio negandolo. Il problema è che alla Lega di difendere le libertà ed i diritti della tradizione liberale non gliene frega nulla. Anzi.

E lo dico con un po' di pena. Perché io, orgoglioso emiliano, ho sempre difeso la mia identità locale contro la presunta omogeneizzazione dei popoli all'interno dei confini degli Stati nazionali: un incubo che ci è rimasto come eredità della bellicosa diplomazia del XIX secolo e di due vergognose guerre mondiali. Perché io nel 1997 ho votato ad Edimburgo per l’istituzione del Parlamento Scozzese (le vere democrazie non hanno paura di far votare gli immigrati). Perché io da Direttore della scuola Italiana di Barcellona dal 1997 al 2000 ho fatto credo più di chiunque mi ha preceduto per dare al Catalano un ruolo pari allo Spagnolo nella vita della nostra scuola. Perché io ai confini nazionali, anzi ai confini in genere non ci credo mica, ma credo al diritto delle persone di scoprire ed elaborare la propria identità cercando radici, idee e sfumature. Io che credo sarei il naturale sostenitore dei partiti locali e della democrazia vicina e diretta.

E lo dico con pena perché io, che pure mi impongo di non generalizzare, ho discusso, scritto ed alzato la voce per descrivere la follia di chi nelle piazze mussulmane sventola l’odio razziale e religioso. Perché io mi sono sentito danese quando i danesi si sono rifiutati di dimostrarsi impauriti e di chiedere scusa per delle vignette (carine) su Maometto. Perché nel mio blog sono apparse per anni foto di delinquenti mussulmani che mostrano mani insanguinate o che brandiscono un mitra per festeggiare la morte di qualcuno in Israele. Perché io non credo mica che la verità sia semplice e mi sembra che nel giudicare il conflitto tra culture e popoli si debba fare uno sforzo per capire le ragioni di tutti: anche le ragioni che ci hanno spinto a volte all’uso della forza. Che c’erano e ci sono ancora. E infatti manderemo i soldati in Afganisthan ed io non protesterò (spero che non sia un fallimento, ma non sono in grado di giudicare “tecnicamente” la utilità della richiesta di Obama).

Ma non è mica colpa mia se l’Italia si sta rapidamente trasformando in qualche cosa in cui mi sento sempre più straniero. Non vedo perché dovrei oppormi ad una teocrazia con un’altra teocrazia. Forse che all’ombra della croce si sono commessi meno crimini che all’ombra della mezza luna? A Reggio, in via Emilia, ci sono ancora i cardini del cancello che alla sera chiudeva gli Ebrei nelle ristrette vie del ghetto fino all’arrivo dell’Illuminismo aiutato da qualche cannone del Signor Napoleone (un buon esempio personale delle complesse identità europee).

Non è colpa mia se il pubblico si è abituato alle esternazioni criminali dei politici leghisti, un po’ come negli anni Settanta ci si era abituati alla violenza, ed ha perso la capacità di scandalizzarsi. Eppure non è una cosa piccola.

Questo rumore di fondo ci sta facendo diventare sordi ed insensibili. Pian piano il razzismo sembrerà banale ed ovvio, qualcosa che forse non si condivide ma che ha il diritto di esistere... tanto esiste comunque, che cosa ci possiamo fare?

Eppure non è così. Italia mia... non sei così. Non lo eri.

2009-12-01T14:37:00.002+08:00

"Svizzera 'forever' bianca e cristiana!" dice Borghezio, eurodeputato leghista.
Attenti, attenti, "bianca e cristiana".
Come la storia insegna il Cristianesimo è buono e remissivo solo perché la società europea è (o era?) laica e liberale. Se la cultura europea non è libera e critica, la "verità" del cristianesimo diventerà presuntuosa. Come quella dell'Islam.
Come quella di quel poveretto che abbiamo mandato senza vergognarci al Parlamento Europeo, che sarà anche "bianco e cristiano", ma che non si presenta mica molto bene

2009-12-01T09:25:00.003+08:00

La croce sul tricolore? La tradizione cristiana? Una manica di idioti... altroché.
I leghisti e chi li sopporta umiliano secoli di libertà di pensiero e di filosofia. L'Europa ha inventato l'Illuminismo ed i Diritti Umani, la libertà personale ed il senso critico. Difenderci dal fanatismo altrui riscoprendo il nostro proprio fanatismo è un'indecenza da cervelli primitivi. Opinione pubblica, ribellati. Stai sprofondando nel fango!

2009-11-23T09:12:00.000+08:00

Sono venuto via, e ne sono contento.
Eppure, accidenti, non c’è niente da fare: sono italianissimo. E forse è l’essenza di questo essere in Australia, che puoi essere montecchiese e sentirti a casa.
Però, insomma, ci sono tante cose che sono vicine, vicinissime, ma sulla superficie della mia pelle. E sono la mia vita.
E poi ci sono delle cose che sono passate dentro alla mia pelle. E sono me. E quello che qui fa la differenza, che definisce la mia identità in contrasto con il paesaggio, sono proprio queste cose poco visibili; nascoste dentro : le mie opere, Guccini, Saba, Gozzano, qualche frase che viene a galla in dialetto reggiano, canzoni che solo io canto alla mia bambina in questo continente, memorie che riappaiono dentro alla mia testa.
Mi manchi casa mia lontanissima.

2009-11-23T09:11:00.001+08:00

Ma sì, non vale mica poi la pena di lamentarmi in continuazione della mia Italia abbandonata, però accidenti, due omicidi per le scappate di un politico, che tra l’altro sembra comportarsi ragionevolmente fanno proprio paura. Italia dei misteri, delle mani sporche, del sangue e del fango.
Sospiro...

White Christmas, Coccaglio e Lega Nord

2009-11-21T06:10:00.001+08:00

Bianco Natale... mozzafiato. Commentare le iniziative leghiste senza ricorrere a parolacce richiede una certa dose di autocontrollo.
L'applicazione della legge in se' puo' essere un bene (supponendo che la legge sia giusta e non contraria ai diritti degli uomini) anche se puo' esserci tanto male nella psicologia di chi la applica. Ma la sfrontatezza... anzi l'onesta' di chiamare (per scherzo) l'operazione "White Christmas" ci dice la terribile verita'. Come tutti gli scherzi.
Sono cresciuto studiando che le leggi razziali fasciste del 1938 erano un incidente della storia e che in fondo in fondo gli italiani non le avevano volute. Sono cresciuto ripetendo che una qualche sorta di resistenza popolare le aveva rese per lo meno un po' inefficaci nella loro ingiustizia. Sono cresciuto credendo che il razzismo fosse un problema di alcuni altri Paesi cattivi (fino agli anni Ottanta lo credevamo proprio). E guarda adesso che pattume razzista che la vecchia Italia ci rifila.
Al diavolo White Christmas, Brescia e Lega Nord. Che la storia vi inghiotta come ha inghiottito le leggi di Mussolini

2009-11-11T05:10:00.001+08:00

La nave è in porto per lavori. E i lavori li faccio anche io. Ho il corpo rotto dalla fatica, sono sopraffatto dalla mia inadeguatezza tecnica e spiacevolemente sorpreso dalla paura che provo nel fare alcune delle operazioni che devo portare a termine. Eppure sono il “bosun” e tocca proprio a me.
In compenso sono a casa, dormo abbracciato a Speranza ed imparo molte utilissime cose sulle manovre fisse delle navi a vela. Ma insomma, l’apprendimento “a slavina” non è proprio confortevole.

Mr Obama

2009-10-10T06:33:00.002+08:00

Non posso dire di non essere sorpreso, il Nobel di solito arriva alla fine di un percorso, non all'inizio. Ma sono contento e oggi celebrerò il Nobel per la pace a Barack Obama, primo Presidente afroamericano, uomo coraggioso, idealista e realista, che ha ridato fiato alla speranza.
Non è ancora un risultato, ma è il passo avanti di cui avevamo bisogno.

2009-10-10T06:06:00.002+08:00

Dio mio, certo che non me lo sarei aspettato di avere così poche cose chiare nella vita.
So quanti anni ho (e a volte mi confondo... sarà l'età!), so il nome delle persone care, e so camminare.
A volte ho voglia di sedermi e spesso no.
E davanti a me sembra proprio che avrò un cammino lungo, se Dio vuole, o almeno impegnativo. Per non dire faticoso.
Il destino, generoso come sempre, mi mette tra i piedi persone di cui innamorarmi, persone che mi vogliono bene, persone che valgono.
Esmeralda è piena di avventura, il che crea anche un po' di confusione ma aiuta ad andare avanti.
Avanti... dove grandi cambiamenti ci aspettano.

Australians

2009-09-14T21:14:00.006+08:00

E' un cambiamento. A questo punto desiderato ed opportuno.
Si potrà dire quello che si vuole su questo Paese che respinge i clandestini (l'Australia, non l'Italia), ma accoglie gli immigrati. In cui infatti un terzo della gente è immigrata ed un altro terzo è figlia di immigrati.
Sta di fatto che un Italiano, nato in Italia, è Sindaco della mia città e che davanti a lui ho giurato di rispettare la democrazia e le leggi di questo Paese. E che della ventina di nuovi cittadini australiani che hanno giurato con me non più di un terzo avevano la pelle chiara, e che ciascuno si è portato il proprio libro sacro su cui giurare (Bibbia, Torah, Corano, o niente... davvero non ci si fa caso).
Assaporo il cambiamento. Le carte non sono importanti, ma insomma...

Cucinotta

2009-09-10T16:34:00.003+08:00

Che strani discorsi che si fanno in Italia. Non so se ci sono molti altri posti in cui il dibattito “politico” è così melmoso e basso. In cui l’odore di chiuso è così forte e l’aria corrotta tanto soffocante. In cui tanti coglioni sono chiamati “onorevole”.
Nello specifico le mie riflessioni (anzi, l’incredulo sussulto di tutto il mio corpo sulla seggiola) sono causate da una registrazione di Radio Padania (riportata sul blog l’AntiComunitarista di Daniele Sensi (http://danielesensi.blogspot.com) e su Informare per Resistere, a cui sono arrivato tramite una citazione sulla pagina facebook di Carlo Ruggeri), in cui Andrea Rognoni, direttore della rivista Idee per l’Europa dei popoli, ci dice di come non si riconosca nella italianità della signora Cucinotta e di come voglia più spirito “padano” alla mostra del cinema di Venezia.
I commenti dei lettori sono molto veri: sono proprio cazzate, e viene proprio voglia di insultarli un po’ questi leghisti.
Ciononostante, insultarli purtroppo non serve, non dimostra nulla e non risolve il problema. E poi rischia di fare un guaio, di negare la verità che c’è nel pensiero di tutti e che, se non riconosciuta, può far pensare al lettore disattento che magari di verità nel pensiero leghista ce ne sia più di qualche briciola. Ne dubito, ma evidentemente gli elettori della lega ci credono.
E allora cercherò di riflettere e di vedere se ho abbastanza tempo, voglia, salute e materiale per mettere in fila quattro idee.
Le differenze etniche esistono. Come esistono le differenze sessuali. Non vuole mica dire che siano criteri di giudizio, o regole da seguire. Non vuol dire che contino. Sono piccoli fatti che non serve negare.
Non vuole dire che le donne si devono comportare da donna, o che essere “padani” (termine comunque inventato di sana pianta non più di venti anni fa) sia bene o male. Ma vuol dire che quando comprendiamo il mondo semplificandolo ed attaccandogli un etichetta (che so, definiamo l’insieme degli Italiani, o dei “maschi padani” come mi sembra dica il signor Rognoni), identifichiamo un gruppo di variabili umane che hanno certe caratteristiche comuni, o in cui certe caratteristiche fisiche o culturali sono più frequenti di altre.
È un fatto che la maggior parte degli italiani del nord è più chiaro di pelle della maggior parte degli italiani del sud. Non è molto importante, ma è un fatto. Come è un fatto che l’accento è diverso. Come è un fatto che ci sono elementi culturali che ostacolano la comunicazione tra i due gruppi quando questi vengono giustapposti. Nella mia Reggio Emilia sono ancora evidenti i diversi gruppi di immigrati dal sud Italia dopo cinquanta anni di immigrazione.
Quindi è possibile che la signora Cucinotta mal si confaccia all’ideale della bellezza leghista. Mi pare però che si possa dire che l’applicazione dello stereotipo leghista della bellezza alla mostra del Cinema di Venezia non sia molto appropriato. Come è stato detto da acuti commentatori, i soldi per la cultura vengono da Roma e non dal Comune di Venezia, e poi appunto la Mostra internazionale non è mica una “sagra” del tortello con i prodotti della locale produzione agricola.
Ma trascendendo dal commento infelice del Rognoni a Radio Padania Libera, ci sono altre cose che vorrei aggiungere.
È un fatto che ci sono milioni di immigrati in Europa. È un fatto che ci sono diversità culturali che possono infastidire e che debbono essere mediate all’interno di un sistema di regole definito democraticamente, seguendo la storia e gli obiettivi che di volta in volta ci diamo credendo di fare bene.
È un fatto che tra gli immigrati ci sono molti mussulmani e che tra i mussulmani ci sono forti correnti di pensiero che pongono la religione tradizionale (loro) a fondamento di dottrine politiche purtroppo terribilmente attuali, rese attuali con il sangue.
Devo dire che sono contento che sia così? Ebbene no, non lo sono e sono convinto che le democrazie occidentali fanno bene a difendersi dagli integralisti islamici. Spero solo che lo riescano a fare con successo.
Fanno bene ad irrigidirsi di fronte ai veli ed alla legge coranica. Fanno bene a dire che non si possono negare la libertà di pensiero e le conquiste della modernità. Fanno bene a condannare con durezza chi condanna in contumacia gli scrittori audaci ed i vignettisti irriverenti. Fanno bene ad imporre la legge di parlare in lingua locale nelle moschee se hanno ragione di pensare che vi si faccia propaganda terroristica. Fanno bene a garantire che non si perpetrino nel nostro territorio nazionale (vale sia in Europa che in Australia) abusi di nessun genere alle donne ed ai loro diritti. Fanno bene a controllare chi viene e chi va e a respingere chi non ha il permesso per entrare. I risultati non si ottengono facendo i buoni ma solo rendendo davvero impossibile o drammaticamente inconveniente contravvenire alle regole.
Credo che in fondo in fondo queste considerazioni siano condivise dalla grande maggioranza della gente. Credo che condividere questa preoccupazione non faccia la maggioranza degli Italiani, Europei, Australiani dei leghisti.
Mi sembra che il problema sia un altro. Anzi, siano tanti altri.
1. Forse ci saimo già scordati, ma l’Italia è stata governata per 50 anni dalla Democrazia Cristiana! E il farneticante dibattito leghista non difende la cultura europea della libertà ma quella (già in recessione, anzi già sconfitta) della teocrazia culturale.
2. Il leghista medio odia i mussulmani non perché sono illiberali, lui è altrettanto illiberale, ma perché sono il nemico ed il diverso.
3. Il pensiero che in Italia sottende alla difesa delle identità locali è – con mio grande rammarico perché la causa generale è buona – un pensiero chiuso, asfittico e che si nega al cambiamento. Che odia tutto ciò che è diverso: gli omosessuali, i Turchi (mussulmani), i Rumeni (poveri), i neri (neri), i gialli (strani e lavoratori), la cucina inglese, il caffè lungo, la guida a sinistra, i ristoranti cinesi, gli ebrei... non importa molto di cosa si tratti. In altri Paesi è un pensiero ricco e libertario che si nega alla uniformità centralistica e che promuove la crescita dal confronto di persone diverse.
4. La destra semicolta e ventrale delle masse padane ama i simboli duri e violenti stile militare. Vedi le ronde coi capelli rasati, i cani e le camice scure. Vedi il lessico leghista che dal “cazzuto” del Bossi delle origini si è infiltrato ad annebbiare il pensiero ed a macchiare anche i registri “alti” della nostra lingua. È una malattia: una deformazione culturale che produce solo morte e distruzione.
5. L’intransigenza localista non vede il fratello nell’immigrato che affoga o nella ragazzina che si prostituisce. Vede solo una strana cosa che si muove (finché in vita) e di cui si può solo ridere. A meno che non ci faccia paura, allora non si ride più e si fa tutti gli isterici. Ed è la negazione del fondamento della moralità laica: la dolcezza verso i nostri fratelli umani, anche quando sono nostri nemici.
6. E poi, appena al di sotto di una sottilissima verniciatura di rispettabilità, il pensiero leghista e padano (anche di chi non è leghista, mi tocca dire con un po’ di vergogna), ha permesso a se stesso di ridiventare tradizionalmente razzista. E non uso la parola in senso ampio per significare una intolleranza per differenze difficili da accomodare, ma proprio nel senso pieno ed ottocentesco della parola: puoi essere liberale, cristiano, laureato, ricco e anche simpatico, ma se sei NERO in fondo in fondo non te lo si perdona. E al tempo in cui io sono cresciuto non era così.
E allora che cosa posso dirti Italia in cui sono nato e che nonostante tutto continuo ad amare? Che mi riempi di malinconia

2009-08-01T07:55:00.001+08:00

Allora, faccio quasi fatica a parlarne perché sono un vigliacco.
Però è così, io sulla pillola abortiva, sull’aborto in generale la penso come la chiesa.
L’aborto è un omicidio e la vita nel ventre della madre è una delle poche cose per cui vale la pena di vivere.
Viva il preservativo che fa bene alla salute! Viva la spirale! Viva la contraccezione! Viva il sesso!
E se rimaniamo incinta... be’ abbiamo qualcuno da amare, sposati o no. È una responsabilità naturale.

2009-08-01T07:48:00.001+08:00

Accidenti, sono malato.

Tosse profonda tipo Mimì nell’ultima scena di Boheme, anzi tipo Violetta... siamo Emiliani.

Comunque, speriamo che non sia Swine Flu, domani devo partire per lavoro.

2009-07-23T05:55:00.000+08:00

Insomma, adesso basta. Questa è peggio di una parrocchia. Berlusconi ha una altissima opinione di se stesso, rappresenta un Paese volgare, ha in se stesso la piccola corruzione del nostro Paese e la faciloneria della nostra razza. Possiamo bene incolparlo di essere il nostro specchio. È una colpa grave.
Però insomma questo can can sulla sua vita privata è ridicolo. Questa donna che registra i suoi clienti (tra l’altro inconsapevoli di essere “clienti”) non mi sembra mica molto etica. Anche se la chiamiamo “escort” invece di puttana (che poi “puttana” è un nome molto più bello ed antico). E i saggi moralisti della politica nazionale, con le facce scure di circostanza, mi fanno ribrezzo.
Se c’è una cosa che Berlusconi (e chiunque altro) è libero di fare, è di fare l’amore con una donna maggiorenne e consenziente. Full stop.
Magari Franceschini dovrebbe farlo un po’ di più anche lui, che gli farebbe venire la pelle un po’ più luminosa.

2009-07-10T01:09:00.002+08:00

La sostanza dei sogni, si sa, e' sottile.
Eppure questo sogno che mi ha risvegliato nella notte era vivo come la vita e mi ha lasciato con il corpo teso e la sorpresa di essermi risvegliato in questa cabina stretta ed umida, con la testa ed il cuore pieni di un passato cosi' lontano che quasi non sembra piu' vero.

2009-07-09T03:18:00.002+08:00

Le balene nella notte si sentono respirare, e poi, quando le cerchi nel buio, le scopri li' a dieci o venti metri, a due passi dalla nave.
E' una notte di calma irreale, senza onde e senza vento; senza una nave in vista.
0330 WST, Ancora mezzora di guardia prima di riposare

2009-07-05T20:17:00.002+08:00

Cari amici di facebook,
vi confesso che sono molto perplesso.
Il tempo, che sia un dono del Signore o solo un bel capitale di battiti cardiaci e respiri che non dureranno per sempre, è la cosa più benedettamente importante che abbiamo.
Non so quanto tempo passate davanti ai giochini, ma mi sembra tanto. Al punto che quando apro Facebook devo scegliere se scorrere la pagina fino in fondo alla ricerca di un pensiero, di una frase, di un concetto, di un dubbio, di una notizia sulla vostra vita, o andare subito da qualche altra parte per evitare di vedere i risultati dei quiz più stupidi e dei giochini più poveri di spirito che si possano immaginare.
Diciamocelo (siamo tra amici), o almeno chiediamocelo, ne vale la pena?

2009-06-24T22:14:00.001+08:00

Ma sì, forse mi sono sbagliato, o forse no.
Quante pietre ci saranno da portare nella mia vita?

Cui prodest?

2009-06-18T08:51:00.002+08:00

Ma sì, forse mi sono sbagliato, o forse no. Forse è vero che il conto delle schede in Iran è stato truffaldino. Forse invece no. Nella mancanza di informazioni in cui siamo, è possibile che l’elemento determinante della nostra scelta di campo sia il desiderio di vedere Mr Ahmadinejad in pensione.
Però sembra che in piazza in Iran ci sia un vero movimento, con energia e con ragioni da vendere. Quella che chiameremmo “una primavera”. Un movimento che si scontra con un regime buio come la notte.
Forse l’alternativa non è così attraente neanche lei, ma abbiamo almeno il dovere di tenere gli occhi aperti per rendere agli iraniani un po’ meno pericoloso il diritto di parlare.
E' chiaro come il giorno questa “primavera” ha un grosso e lungo lavoro da fare e che il disgelo non sarà finito finché non andranno in pensione anche Mr Khamenei, la sharia e la Repubblica Islamica.

2009-06-14T11:59:00.002+08:00

Può essere che in Iran ci siano stati dei brogli tali da rovesciare un risultato a favore del buono Mir Hossein Moussavi in un plebiscito a favore del cattivo Ahmadinejad. Ma visti i risultati ufficiali – 63 contro il 33 per cento – devono essere stati davvero dei brogli colossali. Dobbiamo essere stati davvero osservatori poco attenti per essercene accorti solo quando il risultato delle elezioni è stato pubblicato e ci ha deluso, anzi ci ha fatto paura.
Può essere, e onestamente mi piacerebbe che fosse così, ma probabilmente non è vero. Probabilmente è vero che la maggior parte degli Iraniani ha votato il malandrino Ahmadinejad con le sue sfide all’Occidente ed il suo non riconoscimento di Israele, con il velo obbligatorio e tutti i sacramenti islamici che guai se la pensi diversamente.
L’Iran di oggi è evidentemente ancora così, ed è un peccato perché era stato uno dei primi Paesi mussulmani ad avviarsi sulla via della modernizzazione ed a riconoscere Israele... prima della rivoluzione dei preti del 1979. Ma quando le riforme entrano in conflitto con la pancia dei popoli, spesso non bastano ed i riformatori hanno la vita difficile.
Il problema di queste elezioni è quello della democrazia parlamentare: che lascia decidere alla maggioranza (a volte non proprio illuminata) e riflette le bizzarrie dei popoli. Nel breve termine produce dei risultati che ci sembrano soddisfacenti nei Paesi Occidentali, ma anche qui con alcune bizzarre eccezioni che conosciamo bene. La democrazia dei popoli senza classe produce risultati senza classe. La democrazia dei popoli persi dietro una teologia può produrre apici di illiberalità. Il problema è che la democrazia parlamentare è probabilmente il sistema di governo migliore che ci sia, ma solo se si coniuga con il liberalismo e con una scelta di fondo a favore dei diritti fondamentali dell’individuo. E non è sempre così.
Il problema adesso si sposta. Cosa ci facciamo con questo tipo qui? Cosa ci farà Obama che, come tutti noi, aveva sperato in un effetto a catena di rivoluzioni pacifiche innestate dalla sua apertura fraterna al dialogo? Cosa ci farà Israele (con il mio supporto silenzioso) che si trova alla porta un nemico cattivissimo e forte come non mai?

Mondo piccolo

2009-06-13T20:30:00.004+08:00

Intanto, per il momento, sono a casa. E non mi dispiace. Federico anche, ma solo per altre 24 ore, prima di partire per un altro viaggio.
Fine settimana pigro... gioco, studio e passeggiate al mercato di Fremantle. Come si deve fare per godersi la vita.
E il tempo passa.

Terra Australis

2009-06-11T07:21:00.002+08:00

Prima di tutto su Leeuwin io ci lavoro come Boatswain e come ultimissimo ufficiale di guardia. Cioè mi arrampico sulle sartie a fare nodi, a riparare ciò che si rompe e ad incatramare tutto ciò che si scatrama. Sembra strano per un vecchietto, ma è proprio quello che faccio. Ed è già tanto.
E poi di notte, quando gli ufficiali più alti in grado dormono, e di giorno, dopo pranzo, quando gli ufficiali più alti in grado dormono, io veglio.
Capitano di barchette. Semplice lavoratore sulle navi. E poi magari, pian piano, con anni di navigazione potrò fare qualche cosa di più. O magari no.
La vita non deve mica essere facile per forza.
..................
E infatti, Dio mio, non lo è. Però è una vita, è la mia vita, e non mi dispiace.
..................
Adesso sono a casa a sistemare un po’ di carte e a studiare. Per fare qualche progresso in un diplomino ridicolo in “Sostenibilità” che non manca di interesse e che se tutto va bene terminerò nei ritagli di tempo prima della fine dell’anno.
Vittore seduto tra i libri con mia figlia che gioca tra le gambe. Bene. Un déjà vu.
...................
Oh... e poi, ho una grande novità: ho passato ieri, con classe, il mio esamino per diventare un cittadino di questa grande Terra Australis Incognita. L’ultimo passo per sentirmi davvero a casa. Ormai non mi resta che presentare un po’ di carte e aspettare. Poco.

Leeuwin

2009-06-03T22:48:00.002+08:00

Così, giorno dopo giorno, siamo già arrivati a questo giugno del 2009.
Maturità dell’anno. Forse... chissà. Memorie di un tempo passato quando il maggio era odoroso, e poi c’era il grano che maturava, poi l’estate, la spiaggia di Rivazzurra, Cervarezza, e poi il temuto autunno e la temutissima scuola. E giorno dopo giorno crescevo, cambiavo, sognavo, amavo.
E tutto è così irrimediabilmente lontano.
E sono afasico oltre ogni dire. In questa vita che ho riempito di tutto, di tante cose belle (e anche no) che sarebbe così interessante raccontare.
È che la lingua è spaventata dal compito. È che io sono spaventato dal compito. È che l’Italia che pur amo mi ha riempito tanto di rabbia che non oso più... non voglio più parlarle.
Eppure non so nessun altra lingua che l’Italiano, la lingua che si adatta ai miei neuroni, come le scarpe vecchie e comode.
Ma nel parlarla mi salgono le lacrime agli occhi. Lacrime di malinconia e di rabbia. Rimpianti... rabbia.
E non la parlo quasi più. L a parlo con Speranza (che mi risponde in Inglese) così almeno capirà la nonna quando un giorno torneremo (di passaggio) in Italia. A riempirmi di dubbi e di malinconie rinnovate, ad andarmene ancora più lontano se sarà possibile.
Al diavolo...
Sono qui. Le mani sporche di uno sporco che non si pulisce facilmente. Le mani ferite di tagli a cui non si fa nemmeno caso. Familiare con un mondo di cose che in Italiano non saprei nemmeno nominare. Bene.
Sono a Geraldton, di guardia. La mia nave è ormeggiata in una banchina terribile, squassata dall’onda lunga dell’Oceano Indiano.
La mia nave è mia, la amo, con la sua ruggine e la mia paura di arrampicarmi tra le vele ed il sartiame, con il male dei mie muscoli di vecchio professore, con i momenti di gioia estatica e di angoscia, quando mi sembra di non farcela, con la stanchezza sul ponte di notte, con la pioggia, con la lontananza. Amo le onde, amo le grida indaffarate attorno alle cime, e il rollio che non cessa. E questi 55 metri di ponte che ormai conosco bene.
Bene. La vita non doveva mica essere facile per forza.

2009-05-11T06:30:00.000+08:00

Back on the Leeuwin... nuovo lavoro difficile e spaventoso. Speranza è venuta a dormire sulla nave stanotte, e non le è piaciuto. Esmeralda ha provato a pescare e non ha preso niente... ma ha provato. Federico lui non è venuto. Ha altro da fare.

2009-02-07T10:19:00.000+09:00

Il problema è che la salsiccia italiana dovrebbe essere introdotta al posto della stella nel nostro simbolo nazionale, quello dei timbri tondi e della carta bollata. L’Italia in fondo è una salsiccia. Non fa mica schifo, ma è proprio quel lavoro lì, tutto macinato e mischiato, in cui non si distingue più nulla.
Presa nel modo giusto è buona, ma se la apri e ci guardi dentro prima di cucinarla fa venire un po’ di nausea.

Salsicce

2009-01-29T07:17:00.001+09:00

No. La salsiccia australiana è molto inferiore alla salsiccia italiana, perché l'idea originale di questo insaccato tascabile è che ci mettono dentro ben altro che carne di maiale (o beef, o canguro che sia), ma non so di preciso cosa. Così il risultato è un tubino rosa con dentro una pasta soffice ed omogenea a cui manca quella piccola esplosione di sapore che avviene nelle fortunate papille gustative degli italiani che mangiano una buona e fresca salsiccia.

Però la salsiccia non è che una parte della festa. Il barbecue cucinato dai maschietti è davvero parte della cultura nazionale e luogo di incontro che sostituisce la piazza, in cui ci si incontra con gente sconosciuta, si vedono gli amici, si gioca con i bambini, si beve birra e ci si diverte in modo più o meno innocente.

Le città australiane sono piene di enormi parchi ben curati, tutti forniti (almeno in Australia Occidentale) di decine e decine di Barbecue pubblici completamente gratuiti che funzionano solo premendo un bottone. Tutti funzionanti, tutti con tavolini puliti, tutti con giochi per bambini e tutti con bagni pubblici che si possono usare senza ammalarsi.

Il "barbecue" come rito e simbolo di identificazione degli australiani è probabilmente la cosa più inter-etnica che esiste in Australia. E' stato adottato da tutti gli "australiani" multilingue e multicolore, compreso gli Italiani. Nei parchi attorno ai barbecues ci sono grandi famiglie di inglesi, australiani bianchi, greci, cinesi, mussulmani indonesiani, timorensi (come la "mia" famiglia di Esmeralda) ed aborigeni. Tutti uguali e tutti capaci di personalizzare il risultato culinario con quel po' rimasto della cultura nazionale originaria.

L'Australia forse è un po' troppo perfetta, e perfino "noiosamente perfetta" come dice il mio avventuroso figlio Federico. Però è un gran posto.

Provare per credere.

Un sogno... un progetto.

2009-01-21T01:10:00.001+09:00

I have a Dream... Yes, We can... The time has come.

Dialettica della storia: tesi, antitesi, sintesi. Sì, ecco, siamo alla fine della storia.

E anche all'inizio perché la fine di un cammino è quasi sempre anche l'inizio di un cammino nuovo.
Lo so da sempre, ma da un po' di tempo tante cose me lo ricordano.

Non so se la guerra è davvero la levatrice della storia, magari è solo una stupidaggine filosofica. Ma sicuramente la democrazia sì, la democrazia lo è, qualcosa che fa nascere il nuovo. E' il grande dono della cultura occidentale al mondo: un uomo in gamba può diventare Presidente degli Stati Uniti d'America anche se è un mezzo keniota, trascurato da suo padre, cresciuto un po' in un paese mussulmano e un po' dalla nonna perché la mamma si era risposata. Presidente dell'America multicolore dove l'identità collettiva non è un fatto biologico ma culturale. Presidente dell'America con tante idee diverse, affascinata, come il mondo intero, dal suo modo di parlare, dalla sua passione, dalla sua giustizia.

Un presidente con un lavoro difficile, che scontenterà presto molti illusi della storia ma che forse riuscirà a tenere insieme le persone razionali sull'idea di un qualche futuro possibile.

Un passaggio complesso e vitale dal Sogno al Progetto: I have a dream... yes we can. Now! Il tempo è venuto.

Ed è il discorso più pieno di speranza che si potesse immaginare, in cui il realismo e l'entusiasmo sono parte della stessa vitale realtà.

Non staremo a guardare, ma ci daremo da fare, perché il futuro è nostro, delle persone che si rimboccano le maniche e fanno funzionare le cose. Non staremo a guardare perché la giustizia per i molti reta da essere costruita. Cercheremo la pace ed il rispetto ma saremo pronti a combattere il terrore

Un discorso di insediameto americano, anzi americanissimo. Pragmatico e pieno di ideali. Con la faccia pulita ma la testa sulle spalle e le mani pronte a lavorare.

Lo ascolto, io che americano non sono e mi si scalda il cuore.

E domani è un altro giorno.

Celebrazioni

2009-01-20T11:00:00.000+09:00

Vedi Germana, a me pare che l'unico popolo che possa permettersi il lusso di non rispettare gli accordi internazionali, non rispettare le tregue, bombardare le scuole e avere l'appoggio di tutto il mondo sia il popolo Palestinese. E mi pare che questo avvenga al di fuori della logica, per ragioni più profonde della logica, e che dovremmo psicoanalizzarci tutti per risolvere i nostri sensi di colpa prima di affrontare l'argomento.
Ma sono d'accordo anche io, questo non è un popolo che vuole la pace. Almeno non tutto. Purtroppo, forse, non la sua maggioranza.
Ma questo non cambia nulla naturalmente. Anche i popoli che vogliono la guerra hanno diritto ad esistere. Però devono fare i conti con la realtà, almeno quando la storia ha un po' di buon senso e non li lascia spadroneggiare troppo. I popoli guerrafondai però rischiano di autoinfliggersi la punizione di un'esistenza misera, nonostante gli aiuti e nonostante gli auspici del mondo.

Io non sono in grado di spiegarti gli obiettivi militari e politici di questa guerra. E' ovvio che sia io che te guardiamo a queste cose da spettatori e ci facciamo idee sulla base di informazioni parziali. E' quello che succede agli uomini quando cercano di capire gli altri uomini... un lavoro difficile.

Non sono nemmeno in grado di dire con certezza che questa offensiva sia stata necessaria (ma credo di sì) né se sia stata un successo (ma temo di no).

So che se la situazione deve cambiare bisogna fare ben più di una guerra. Bisogna offrire sviluppo economico e speranze di una vita migliore al popolo palestinese per fargli assaporare il piacere di una vita normale, perché il sano piacere di una vita di speranza, di innamoramenti, di vacanze, di studio non può che allontanare le persone di buon senso dalle ideologie di odio e di morte e dagli ideali di martirio.

Purtroppo però questo non può avvenire senza liberare il popolo palestinese dalla prigionia di se stesso, dalla prigionia della propria cultura di guerra e dai terroristi con le rampe lanciarazzi nelle scuole e nelle moschee. Che giustificano se stessi come tutti i fanatici delle religioni del mondo che pensano che in fondo il macello che fanno in questo mondo (ad esempio sparando missili da edifici civili di Gaza) sia giustificato dal grande ideale del cielo.

E allora spero che da tutto il mondo venga meno il sostegno a chi vuole la guerra. Perché senza questo sostegno, a volte disinteressato e a volte no, lo Stato Palestinese esisterebbe già dal 1948, ed i Palestinessi sarebbero ricchi o poveri secondo i loro meriti, ma indipendenti, liberi e sovrani.

Ma detto tutto questo, il tempo scorre in fretta. Israele e perfino Hamas hanno pensato bene di fermarsi almeno per un giorno a guardare il cambiamento che arriva, sorridente e scuretto di pelle alla Casa Bianca. Li ringrazio di cuore e adesso vado davanti alla tv a guardare anche io, anche se ormai è notte e dovrei andare a dormire.

Cessate il fuoco!

2009-01-19T18:48:00.003+09:00

Ma sì, per favore, cessate il fuoco. E se possibile cessatelo per davvero. Che vuol dire costruire sul serio un po' di pace.
Combattere non è bello, soprattutto quando si guarda il dolore e la paura della gente, e poi, mi pare, non produce di solito dei grandi risultati. Ma può essere necessario. Purtroppo.
Israele combatte per sopravvivere. Ha dei nemici pieni di odio che non riconoscono il suo diritto di esistere, e tante altre persone un po’ dappertutto che magari non lancerebbero razzi sulle sue città ma che sono sempre pronti a giustificare chiunque lo faccia, o faccia saltare in aria i suoi ristoranti, o educhi i suoi figli all’ideale del martirio pur di fare a pezzi un po’ di carne israeliana.
Se non fosse che qualcuno, anche in Italia, in fondo in fondo dubita del diritto di Israele ad esistere, la discussione politica sulla crisi sarebbe più scoperta; sarebbe un affare di logica che si potrebbe discutere apertamente sul tavolo trovando punti di incontro. Purtroppo non è così.
Israele, come qualunque altro stato al mondo, non si lascerà assassinare senza fare di tutto per continuare ad essere. Inutile scandalizzarsi per quello. E farà quello che può per impedire i razzi sulle sue città, i rifornimenti di armi a Hamas, le bombe atomiche a portata di missile o gli eserciti ammassati alle sue corte frontiere a pochi minuti di macchina dal suo parlamento.
E se a parole si pretende che non reagisca in nome di begli ideali, allora vuol dire che quegli ideali sono solo la facciata che nasconde il desiderio che con Israele la si faccia finita una volta per tutte, o il menefreghismo che porta a dire che qualunque soluzione va bene purché poi si faccia la pace: la Pax Arabica.
Se il mondo vuole che Israele non combatta fino all’ultimo per essere sicura di esistere anche domani e dopodomani, deve garantire in qualche altro modo che questo accada. Con il ragionamento, il diritto, e anche con dei soldati che se necessario combattano sul serio per ottenere il risultato.
Una forza ONU, una forza NATO, una forza internazionale di qualunque tipo può funzionare. Ma bisogna essere chiari dal principio su quello che si va a fare, e può non essere un lavoro facile né piacevole. Può essere anche un lavoro violento.
E sono sicuro che Israele ringrazierà, e invece di bruciare risorse e di mandare a morire i suoi uomini si occuperà del proprio sviluppo economico e (poiché è Israele e non un’organizzazione votata alla guerra eterna per fede ideologica) anche allo sviluppo economico di tutta l’area medio orientale.
Però non giochiamo sulle parole e sulle famose “regole di ingaggio”. Se si vuole che Israele non viva nella paura di un attacco, l’unica regola di ingaggio è che si deve impedire che forze votate alla destabilizzazione siano in possesso dei mezzi per nuocere. Non basta più una forza di interposizione che tenga separati i due eserciti mentre gli Hezbollah si armano o Hamas costruisce rampe di lancio di missili. Ci vuole un esercito che garantisca la sicurezza di Israele.
O Israele se la garantirà da se’. Se ci riesce.

2009-01-03T11:32:00.002+09:00

Grazie, grazie Alle. Buon 2009 a te e a tutti gli amici che di tanto in tanto leggono il mio sonnecchiante blog.
A Cristina per esempio che non finirà mai di stupirmi e che mi ha insegnato che si può diventare amici anche in un ufficio.
Con un po' di buona volontà le cose si fanno andare bene. Avremo un buon anno.
Un abbraccio

2009-01-01T10:54:00.001+09:00

Nuovo anno di affetti, con un cenoncino cucinato in casa da Federico, ormai un grande cuoco, e poi in spiaggia a mezzanotte, una bottiglia di spumante, il panettone Bauli trovato al supermercato per sentirsi a casa, e i sonhos de abobora (frittelle portoghesi di zucca e cannella fatti con affetto materna da Esmeralda).
Federico figlio e fratello affettuoso. Speranza sorella minore che guarda e impara. Ed io ed Esmeralda contenti di essere qui. Tutti con sogni frantumati alle spalle e con sogni in costruzione davanti a noi (con la eccezione rimarchevole di Speranza che ha solo due anni e che i sogni li ha solo in avanti).
E pur lontano, penso alla mia famiglia in Italia, e sento un po’ delle loro gioie e dei loro dolori. Una famiglia che in fondo in fondo è stata un punto cardinale su cui orientarmi nel mio vagare per il mondo.
Penso a mio padre, che quest’anno compirà ottant’anni, che sembra essere passato attraverso la vita con una controllata malinconia e tanta serenità: un esempio che ci dà un po’ di speranza. Penso a mia madre che sembra resistere al dolore con un’ostinazione metafisica ed assoluta, con naturalezza, come se i problemi del mondo fossero in fondo poco importanti di fronte a quello che conta davvero: i suoi figli.
E con affetto a Mauro e alla Teresa, di cui non so dire nulla se non che sono contento che siano i miei fratelli e che spero che quest’anno porti loro saggezza, determinazione e felicità.
E agli altri, a quelli che nel 2008 hanno avuto dolori e gioie, che sono invecchiati, che hanno avuto figli, a Luciano che ci ha lasciato.E sono lontano e mi sento vicino.

2008-12-27T14:39:00.000+09:00

2008-12-27T14:31:00.001+09:00

2008-12-27T13:27:00.000+09:00

I fallimenti esplodono come bombe all’improvviso. I successi si fanno a piccoli passi e con molta molta fatica.

2008-12-04T10:24:00.002+09:00

Federico è arrivato stanotte affettuoso e critico come sono i figli di 21 anni.
E io sono poi affettuoso e critico anche io,come sono i padri dei figli di 21 anni.
Grazie a Dio, alla vita, al destino, come vi piace.

(Soprav)Viva l’Italia

2008-12-04T10:09:00.001+09:00

Ma sì, facciamo finta che non sia successo niente. Facciamo un voto di ottimismo e sforziamoci di credere che tutto alla fine andrà bene. In fondo in fondo, alla fine, tutto, bene o male, andrà.
Però che malinconia guardarmi ogni giorno il telegiornale e sentirmi così lontano.
Quando il centro sinistra era al governo deve aver governato davvero male. Io non me ne ero reso conto e da lontano pensavo che le grida di dolore che salivano dal Paese e che ciascuno ripeteva fossero un’esagerazione dell’opposizione. E invece forse no.
Però mi dava fastidio questo scandalizzato attacco al timoniere su tutto e su tutti. E mi sembrava un bruttissimo costume nazionale questo dei politici di centro destra che trattano i cittadini da stupidi senza intelletto e memoria, e cavalcano tutto, compreso quei quattro privilegiati irragionevoli di Alitalia.
Governiamo bene, pensavo, anche per strade di sacrificio, e la verità si mostrerà. Alla fine.
Ma la fine la verità non si è mostrata perché sono venute prima le elezioni e gli italiani (forse davvero senza intelletto e memoria) hanno votato ancora Berlusconi.
.....
E così inizia una storia nuova: Berlusconi e la Lega al governo, gli altri all’opposizione.
Poco male pensavo. In fondo in fondo la verità verrà a galla... alla fine.
.....
E invece no. Mi sembra che la fine (una fine provvisoria, valida per alcuni anni) sia vicina, e la verità a galla ancora non venga.
Il centro sinistra in fibrillazione attacca il timoniere su tutto e su tutti. E lo spettacolo è davvero pietoso: un’opposizione senza bussola e senza ideali, incapace di immaginare una rotta, incapace di comunicare, incapace di capire che quando il governo fa una cosa bene o benino bisogna usare un tono diverso da quando fa un disastro.
Ma il pubblico vede e pensa (bene o male) e si lascia ingannare solo da chi è capace di farlo. E la sinistra è davvero naive a questo gioco. Così naive da essere irritante.
.....
A me pare che Berlusconi stavolta non stia governando male.
Ha risolto bene il problema dei rifiuti a Napoli (che esisteva già prima e che la sinistra era stata assolutamente incapace di affrontare). Ha messo una sorta di pezza al cancro di Alitalia, brutta ma che forse terrà. Sta affrontando la peggior crisi che ci ricordiamo dell’economia globale in modo non dissimile da molti altri Paesi occidentali. Vedremo se servirà, ma insomma, la colpa della crisi non è del governo. E si difende dagli attacchi dell’opposizione con un metodo semplice ma efficace: mettendo in mostra la loro preconcetta ostilità. E funziona!
L’unico errore vero è stato forse la scuola, dove ha fatto qualcosa di davvero impopolare, ma mescolando cose appetibili per molti dei suoi elettori (come il maestro unico) con cose amare (ma non del tutto sbagliate: la scuola italiana è davvero troppo cara se confrontata con quella di altri Paesi), e dove è stato capace di resistere alla pressione popolare giocando sul fatto che le elezioni sono ancora lontanissime.
E l’opposizione? Di figuraccia in figuraccia. In crisi di moralismo manicheo e purificatore, capace di scandalizzarsi con lo stesso entusiamo per la scuola (forse a ragione) o per le battute sulle belle ragazze o l’abbronzatura di Obama (senza dubbio a torto). Capace di dare in escandescenza sul caso Orlando (e di farsi prendere per il naso), capace di andare all’aeroporto a solidarizzare con i pirati dell’Alitalia, intestardita ad usare lo stesso tema del conflitto di interessi ad ogni passo del governo, anche su cose marginali e probabilmente dovute come l’IVA delle televisioni via cavo. Che comunque non sono un tema di sinistra.
......
E così le carte mi dicono che questo governo durerà, e che la sinistra all’opposizione resterà all’opposizione (meritatamente) ancora per un pezzo.Se non fosse che l’Italia è uno spettacolo tanto triste, e che in fondo in fondo le voglio bene, mi verrebbe da girarmi dall’altra parte e da limitarmi alle notizie dei telegiornali internazionali che nell’ultimo anno hanno parlato tre volte del Bel Paese: per i rifiuti camorristi, per l’abbronzatura del Presidente americano e per dire che l’Italia è sotto alla crescita zero.

Viva l'America

2008-11-05T12:13:00.001+09:00

Evviva, evviva l’America che è patria della libertà e della democrazia. Evviva l’America che ha riempito di miti la nostra generazione e quella dei nostri padri. Evviva l’America che soffre e uccide Martin Luther King ma poi elegge Obama a presidente degli stati uniti (e eleva Mr Colin Powell, e Mrs Condoleezza Rice a lavoretti di una certa rilevanza). Che apre la strada a tanti altri dal nome italiano o spagnolo, a tanti stranieri, a tanti immigrati.
Obama è scuretto. Bene, mi fa piacere e ci voleva. Ma non è solo scuretto. Mr Obama non è il discendente degli schiavi che hanno vissuto in America dal XVII secolo, è il figlio di un immigrato dal Kenia, di uno che in casa avrà parlato inglese con un accento strano e che si sarà preoccupato di sbarcare il lunario. Con successo, come può capitare alle persone in gamba e con tanta voglia di lavorare. Il Signor Obama, evidentemente non è più uno straniero di fronte ai suoi compatrioti americani.
Quando gli Italiani eleggeranno il figlio di un immigrato rumeno o cinese a Presidente della Repubblica (non pretendo nemmeno che sia nero) allora poi prenderò un po’ più sul serio la convinzione che in fondo gli Italiani hanno di essere pià civili del resto del mondo (o almeno degli Americani).
Sia chiaro, anche a me a volte l’America piace e a volte no. Negli ultimi anni ha fatto degli errori che sta pagando cari, ma chi non li fa? È vero che non ha un welfare state di tipo europeo, ma non lo hanno in molti in giro per il mondo, e può essere che non sia poi l’unica soluzione legittima. È vero che c’è la pena di morte e che io la abolirei. È vero tutto. Resta il fatto che quando il mondo cambia l’America cambia più in fretta. Che le cose da noi diventano “normali” cinquant’anni dopo che negli Stati Uniti. Che le elezioni di oggi aprono il cuore alla speranza a molta gente di molte nazioni e di molti continenti. Anche a me, quaggiù nella mia casetta all’altro capo del mondo.

Italy

2008-10-31T11:11:00.000+09:00

Chissà se posso ancora fare commenti, in fondo in fondo, come si dice in Inglese, I jumped ship. E me ne sono tirato fuori. Un po’. Ma lasciandoci il cuore nella nostra vecchia Italia e nella nostra vecchia scuola.
In ogni caso io le piazze le amo poco. La gente che grida in piazza non pensa, è una gregge ottuso che segue l’ariete, e grida e ride, e si sente a posto perché sente il caldo della massa. In piazza non ci sono sfumature né dissensi, solo amici e nemici e si è tutti manichei. E lo spettacolo di manifestanti intervistati che ripetono tutti le stesse frasi, le stesse parole... poveretti.
Così non mi piace mica la manifestazione di oggi, né quella di ieri, né quella dell’Alitalia, né quelle che qualche anno fa – quando ancora facevo il dirigente scolastico in Italia – si facevano contro la riforma Berlinguer. La stessa gente in piazza, le stesse grida di scandalo, la stessa sicurezza di essere puri e nel giusto. Una illusione pericolosetta e un po’ buffa.
E se posso dire quello che penso davvero, non conta mica poi molto avere il maestro unico più qualche aiuto o i maestri contitolari. Non conta neppure molto avere solo scuola statale o scuole private, o alternative, cattoliche, ebraiche, mussulmane, antroposofiche, reggiane, montessoriane o qualunque altra illusione culturale o pedagogica. Tanti paesi hanno tante scuole diverse. In Italia la scuola statale domina il sistema, ma l’Italia non è più democratica o egualitaria della Francia, della Gran Bretagna, della Spagna o dell’Australia, dove tutti vanno a scuola dove gli pare eppure la gente non si ammazza per la strada.
E credo poi che questa riforma della scuola sia legittima, forse non giusta, ma legittima. La democrazia, come mi sembra insegnasse il Professor Bobbio, è il rispetto delle regole e dei meccanismi di decisione. Se abbiamo appena votato Berlusconi (se siamo appena stati tanto poveri di spirito da votare ancora Berlusconi) Berlusconi decide facendo legittimamente leggi e decreti e poco vale gridare allo scandalo.
Ma dove eravamo tutti quando si votava? No lo sapevamo mica che il centro destra rappresentava certi interessi collettivi e non altri? Certe idee e non altre? Siamo minorenni? O minorati che non siamo capaci di fare una scelta e di prevederne le conseguenze per alcuni anni?
Io non so se la piazza ha più ragione o più torto, ma se fossi in Italia non mi unirei ai cortei. E non penso un gran che dei leaders della sinistra che sarebbero pure al governo se avessi scelto io. Però so che il Signor Berlusconi ha un’idea autoritaria della politica e della società. Con tutta la legittimità che gli Italiani gli anno dato, il nostro presidente del consiglio dei ministri è un tipo pericoloso che oggi si gongola con l’immagine dell’uomo forte, che è poi una versione appena più educata del celodurismo di bossiana memoria. Ed è un fanfarone che minaccia e fa la voce grossa, e che intanto si sente un ganzo, e mi dà molto ai nervi.
La legittimità non è tutto. La politica del “qualunque cosa diciate io tiro diritto per la mia strada”, ovvero la maggioranza decide anche contro la minoranza, funziona solo in certe circostanze. Funziona se la maggioranza rimane la maggioranza e non perde i pezzi (non solo in parlamento ma anche nel Paese). Funziona meglio se la minoranza è piccolina e un po’ sgonfia.
In questo momento non sembra così. A ragione o a torto, se la piazza continua per un po’ Berlusconi dovrà cambiare strada.

Sfuggire

2008-10-31T07:56:00.001+09:00

Non ho più lacrime. E un po’ meno luce. E occhi che invecchiano più ancora di me.
Non si sfugge a se stessi.
Non sfuggo io. Non sfugge Esmeralda. Forse non sfugge nessuno. O forse sì.

Buffalo

2008-10-26T08:38:00.000+09:00

Un mese dall’ultimo giorno in cui mi sono seduto a scrivere.
Un mese è lungo e succedono tante cose.
Ho passato la mia “power conversion” ed il mio Ocean Yachtmaster”, ho cominciato a lavoricchiare come esaminatore della patente nautica, insomma ho fatto come sempre le mie cosette.
Nell’ipotesi dell’arrivo di Federico abbiamo comprato un nuovo letto ed Esmeralda lo ha montato ieri e sta giocando con i mobili per fare la casa più graziosa.
Siamo in bilico tra desideri concreti e piccoli e sogni un po’ più grandi e meno concreti, o forse no, solo un po’ più difficili da sentire come veri e possibili.
Il lavoro in Malesia è svanito con la mia richiesta di imbarcarmi con la mia famiglia. Male, forse. Forse ci saranno altre opportunità, forse no, forse diverse.
Ho una proposta di lavoro alle isole Withsundays, ma Esmeralda non sembra entusiasta. E infatti qui ha il suo lavoro e la scuola di Speranza. E là... tutto da rifare.
Ma non è che Esmeralda voglia restare. Non ci vuole pensare, ma naturalmente non sa dove andare. Non sappiamo dove andare. Abbiamo solo un bruciore ed il bisogno di calmarlo. Come molti.
Ma c’è il Leeuwin che probabilmente mi darà lavoro. Forse qualche trasferimento di barche da fare con Federico. Qualche esame e qualche corso da finire. Forse nuovi progetti di studio serio. Forse...E intanto sono qui ad insegnare un po’ di vela tra un temporale e l’altro in questa estate che tarda ad arrivare. E mi viene in mente il vecchio Buffalo Bill del De Gregori di 35 anni fa: cinquantenne e con un contratto da firmare.

2008-08-25T05:40:00.000+08:00

Ho lasciato Speranza un’altra volta. Un giorno e mezzo a casa tanto per usare bene il tempo tra un lavoro e l’altro (quando c’è non possiamo proprio dire di no) e poi ancora in aereo.
Speranza è stata deliziosa, affettuosa, dolce, ma arrivata all’aeroporto ha capito che partivo e non mi ha lasciato andare con un sorriso.
La mia bambina cresce e capisce. Sarà un po’ così forse per anni, un po’ di tempo insieme e un po’ di tempo separati.
Dobbiamo fare qualcosa perche il tempo insieme cresca. Non voglio felicità o serenità semza Speranza ed Esmeralda. Esmeralda sempre meno ruvida e più dolce, innamorata e corrisposta.
Forse siamo davvero una famiglia fortunata. Il tempo dirà. Il mio scetticismo a questo punto della vita è ben radicato.
E intanto l’acqua scorre e ho 47 anni.

2008-08-23T19:46:00.000+08:00

Cosa ho imparato stavolta? Vediamo...
Prostituzione e ricchi
A me le prostitute non dispiacciono. C’è di tutto in questo mondo, ma spesso sono belle e mi piace guardarle e sedermi con loro a parlare. Mi solleticano qualcosa nel cuore che è come un bruciore ma piacevole, come con certi cibi. E a volte mi eccitano una sessualità viva e in eruzione, un vulcano. Non ho pregiudizi verso le puttane. Il nome mi sembra bello e posso amarle come posso amare qualunque altra persona. E l’ho fatto.
Invece non mi piacciono i ricchi. Ne ho già parlato altrove. Non mi piacciono i ricchi che sentono che il senso della propria vita è in quel potere effimero (ci consoliamo così noi che non lo abbiamo) che viene loro da quella tasca troppo gonfia dove tengono il portafoglio. Non mi piacciono i ricchi che trascinati dall’entusiasmo per il proprio conto in banca cominciano a pensare a tutto il mondo come ad una merce e non ad un’opera d’arte.
E li ho visti, questi ricchi che giù a casa in Australia hanno milioni di dollari ed avvocati, e perle, e barche, e macchine, e mogli belle ma cattive. Ho vsto come ridono con il corpo riempito di alcohol e queste ragazzine (che prostitute non saranno, ma ci sono vicine) che gli lisciano la pelle. E li ho visti comandare questo ed altri piaceri, e servizi, e lavori a questi ed altri esseri umani. E il mio animo si irrigidisce, divento mormone, puritano, manicheo e bacchettone. Il sesso mi puzza, ma mi puzza anche la villa affittata, il sorriso del portantino con le valige ed il cibo al ristorante. Basta! Basta! Basta per pietà! Basta prostituirsi! Portabagagli, cuoco, receptionist, taxista, marinaio, cameriera, ragazza che cerca un futuro, quella mancia che esce da quelle mani è un rutto sul tuo volto, la tua anima DEVE rabbrividire di disgusto.
E poi la cosa che mi coglie di sorpresa è che non ci vuole molto, un sorriso, un momento di amicizia, quella che è o che sembra una gentilezza, e tutto il disappunto passa. Tutto diventa meno oscuro e meno chiaro: anche questo è poi solo un altra desinenza di questo solito verbo irregolare: vivere. E poco conta che la forma ci sembri bizzarra o sgradevole o sbagliata. È lì, bisogna fare buon viso a cattivo gioco. Sta a te trovare ancora una volta il compito difficile di trovare l’infinito in questi uomini deformati dal successo.
......................
E intanto Bali mi sorride sempre, anche se per evitare cattive compagnie questa volta non mi sono fermato che poche ore. Un secondo solo a fare acquisti necessari e la commerciante graziosa che mi sorride e mi accarezza con leggerezza il braccio, un accenno, nulla di male, mi fasciogliere il ghiaccio dal cuore. E mi sembra buona. Mi sembra vero il suo sorriso e il mio animo si siederebbe con lei per poche ore. E mi sembra bello e giusto.
Ma lo vedo, lo vedo anch’io che è poi proprio la stessa cosa. La stessa cosa con gentilezza. O no?

Storie di mare

2008-08-22T23:38:00.005+08:00

Ecco... non e' una grande storia. E' mezzanotte. Sono a Bali, all'aeroporto, impaziente di volare a casa e di fare una sorpresa ad Esmeralda ed a Speranza, di arrivare a casa domani mattina (che e' sabato e non si lavora) quando sono ancora a letto. Mmmm... infilarmi sotto le lenzuole ed abbracciarle perche' so che dormono insieme. E poi magari dormire anche un po', come non ho fatto da tempo.Sono sceso per 1650 miglia e per 17 giorni. La mia sacca... spero solo che non la aprano al mio arrivo all'aeroporto di Perth. Non c'era piu' dentro nulla di pulito o almeno di asciutto. Sarebbe imbarazzante.E come sempre ho imparato alcune cose nuove e re-imparato tante cose vecchie che mi dimentico sempre: il mare e' faticoso e pericoloso, la gente e' difficile e pericolosa. E sono entrambe anche belle cose se le si prende con un po' di pazienza e tanta passione.Mentre cercavo di dormire negli intervalli tra una veglia e la veglia successiva, ho pensato come non pensavo da tempo, lunghe cose che avrei scritte (perche' ne avevo il tempo) se avessi avuto un computer e se il mare non mi avesse sbattuto senza tregua da una fiancata all'altra di Asia Spirit. Frasi argute. Pensieri profondi. Sonni deformati dallo stato di veglia.E adesso, qui all'aeroporto so che non scrivero' niente di questi pensieri, dei miei giudizi taglienti, della mia voglia di ritornare a casa in Australia o perfino in Italia.

Fremantle

2008-08-02T07:01:00.000+08:00

Ecco, mutazione genetica avvenuta. Adesso le cose si fanno sul serio.

Dopo il ristorante ed i coltelli affilati, dopo il taxi di ebbri nottambuli, aborigeni rancorosi e signore solitarie, dopo mesi e mesi di testardi progetti incompiuti, finalmente mesi per mare, spinti dal vento nelle acque dell’Arcipelago dei Bucanieri, di giorno e di notte, su fondali bassi irti di mangrovie, tra i serpenti, i coccodrilli e i pescecani, nelle terre bruciate e solitarie delle riserve indigene, coperto d’olio del motore e di tagli delle rocce e del corallo.

Speranza cresce, mi manca quando sono in viaggio con un dolore dolce. Mi riempie di risate e di entusiasmo quando finalmente l’abbraccio.

Ed io rinasco. Ancora con pesi del passato nel cuore. Ancora con la mia età che avanza e mi spaventa. Ancora con i miei occhi deboli che forse mi abbandoneranno a mezzo del cammino. Ma con una stanchezza nuova nel corpo e nella testa. Una stanchezza normale, naturale, non senza giustizia.

E se poi le cose finiranno, se il cammino sarà incompiuto... ma quale cammino non sarà incompiuto, che importa. Speranza ha la vita davanti a sé, Federico è per mare, Esmeralda è più giusta e più buona di quanto non avessi mai pensato (e gelosa, questo sì, ma una donna è una donna). E ho reciso legami divenuti odiosi.

Non sarebbe poi un brutto momento per finire. Né per continuare.

Grazie al Dio sconosciuto. Grazie al grande spirito del mondo che respira nelle aquile e nelle tartarughe di Talbot Bay, e nelle sinagoghe e nei miei libri, e nella mia chitarra e nei poeti e negli occhi che ridono di una bambina di venti mesi, e nel corpo disfatto di Fleba il Fenicio.

Tra quattro giorni parto per la Malesia, col monsone diritto sul naso ma un compagno che sa il fatto suo. A sfidarmi col vento.

heat

2008-06-11T07:49:00.000+08:00

Navigando tra Fremantle e Broome con Starsand. Abbiamo lasciato le isole Montebello alle 1700 dopo aver ancorato per un paio di notti in Main Bay at Tremouille Island (bomba atomica maggio 1956). Abbiamo pescato attorno al relitto della HMS Plymth (bomba atomica 1952) e visitato X Island (bomba atomica giugno 1956, la più grande di tutte).
Paradiso in tera, coralli, tartarughe, pesci colorati, pesci enormi, sole e cicale. Cartelli spaventosi, NON restate sull’isola per più di u’ora, NON toccate nulla, NON sollevate la polvere, NON portate via nessun oggetto. Risa baldanzose nel paradiso velenoso. Un brivido ad ogni stelo d’erba che sfiora le mie gambe nude. Inquietudine e pensieri sugli uomini e su Dio. Piacere del pericolo. Preghiera di un infedele a cui Dio parla solo nel dolore.

La vita va avanti

2008-05-04T14:17:00.001+08:00

Speranza Pecchini in versione 1.7

Click

2008-01-07T18:36:00.000+09:00

2008-01-02T04:01:00.000+09:00

Forza Vittore, forza!
La mia vita ha un ritmo che mi fa paura. Non sono tanto le cose da fare, ma le decisioni da prendere.
Ci sono vite che sono strade ben marcate. Strade in salita o strade in discesa, ma strade.
E la mia invece, che è come un sentiero coperto di foglie, che non si vede tra gli alberi. E tutto sembra più o meno uguale, ed ogni albero sembra marcare un bivio o un nuovo sentiero, ma è solo apparenza: è solo un albero.
Così ad ogni passo guardo le foglie, guardo la radura che si apre alla mia destra e mi chiedo cosa significhi, guardo da dove viene la luce tra le foglie, guardo la mia cartina, guardo il muschio sui tronchi, guardo la bussola che sembra rotta, cerco un po’ in giro dove sia la strada... e non la trovo.
È una verità semplice e da bambino: mi sono perso. Da un pezzo.
Che poi magari va anche bene così. Più che essermi perso è che mi sono proprio dimenticato dove devo andare, e perché.
2008 anni dalla nascita di Cristo, il pastore. Forse è una fola perché questa umanità sembra proprio una folla di pecorelle smarrite. Gli “occidentali” più degli altri. Io più di tutti.
E così mi siedo con Esmeralda a parlare di progetti che nascono sotto la pioggia battente di difficoltà sempre nuove, progetti su cui sudare, progetti destinati forse a fallire. Speranza ride, o piange. Sembra fidarsi, lei, e sembra seguire una sua logica personale. Sarà perchè ha 13 mesi.

Alberi di Natale

2007-12-26T21:18:00.000+09:00

Natale è un po' sempre la stessa cosa, ma va bene così. E' uno dei segni che danno ritmo all'anno che passa, uno dei segni più visibili adesso che le stagioni sono quasi invisibili, perché è gridato ovunque: in televisione, in chiesa, nei negozi, nei bigliettini di auguri.
Il mio primo anno in Australia il Natale è stato una curiosità: in piscina con gli amici,ma poi la curiosità passa e resta una festa così, che non si sa bene perché.
In Australia Dio non esiste. In Australia non esiste il sacro. In Australia quasi non esiste la neve, e certo non in dicembre. In Australia non esistono i parenti per la cena. Insomma, non c'è proprio niente che "faccia Natale" a parte i negozi e la televisione.
E così ci si siede fuori, o davanti all'aria condizionata, a mangiare con parenti (non miei) il barbecue di Natale che non è diverso dai mille barbecue degli altri 364 giorni dell'anno, i bambini giocano con l'acqua, il cielo è striato dal fumo degli incendi. Unica differenza, un albero in plastica decorato, e regali ai bambini in quantità tale da farti preoccupare da subito: "Accidenti, e questi dove li mettiamo?"

Intanto oggi è stato il giorno più caldo di questa calda estate: 44.2 gradi, con una media di 40 gradi nel periodo delle feste. L'autostrada, circondata dal fuoco, è stata chiusa al traffico e gli elicotteri gravidi d'acqua hanno continuato a sorvolare il cielo cittadino come fanno da giorni.

http://www.thewest.com.au/default.aspx?MenuID=145&ContentID=52280

Brise Marine

2007-12-22T16:08:00.000+09:00

La chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres.
Fuir! là-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres
D'être parmi l'écume inconnue et les cieux!
Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux
Ne retiendra ce coeur qui dans la mer se trempe
O nuits! ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.

Je partirai! Steamer balançant ta mâture,
Lève l'ancre pour une exotique nature!
Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs!
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages
Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots...

Mais, ô mon coeur, entends le chant des matelots!

Stéphane Mallarmé

A difendere la dignità

2007-12-22T10:09:00.000+09:00

“I mass media devono difendere la dignità delle persone”, dice il solito signore. Una posizione interessante. Parole tonde e luccicanti, che suonano bene.
In effetti è nell’interesse di tutti se ci si rispetta e se non ci si infanga a vicenda, o tutto diventa, appunto, fangoso, e non ci si capisce più nulla. Tutti sembrano sporchi, o forse lo sono diventati davvero nel gioco delle torte in faccia. Firmo anch’io l’appello: non infanghiamoci!
Ma al di là di quello che i politici si tirano, alla comunità nelle cui vene la politica scorre come sangue, la verità interessa. Distinguere le cose vere che succedono dentro i parlamenti interessa più di ogni altra cosa. Se ci si va a mettere lì, si mette la propri seggiola proprio nel centro del sistema nervoso del Paese. Se il Paese non è completamente narcotizzato e si fanno delle stupidaggini il Paese sentirà male. Non gli si può chiedere di non sentire.
Ora, mettiamola così, a me sapere che un giovanotto accusato di omicidio (sottolineo ACCUSATO) ha scaricato immagini pornografiche di minori su Internet non interessa. La polizia deve fare il suo lavoro per punire i colpevoli dei crimini, fare il possibile perché i crimini non si ripetano (soprattutto gli omicidi), ma dire e ripetere che quel signore lì scaricava le foto per almeno dieci volte in un telegiornale è effettivamente troppo. Ed è gettare fango preventivo su un lupo ancora da dimostrare.
E poco mi interessa sapere se Casini (o chiunque altro) legge Playboy, a meno che non si faccia promotore di una legge contro i giornali con le donne nude.
Ma sapere che Berlusconi fa tratta di favori con i potenti e manipola l’Italia che conta mi interessa. Anzi CI interessa. È legittima difesa. E quello che dice che le intercettazioni non autorizzate è come se non ci fossero è un lupo dichiarato con appena addosso la mantellina di lana per sembrare un agnello. Se fossi la polizia lo pedinerei per scoprire dove passa il suo tempo.
A me sapere che i parlamentari che votano le leggi contro la droga risultano positivi ai test non autorizzati sull’uso degli stupefacenti fatti dai giornalisti satirici in vena di scoop interessa. È autodifesa contro la falsa pruderie di una società che dice e fa con strabismo morale. Di una società in cui i potenti si permettono tutto, incluso il sarcasmo di avocare a sé la impunità con giochi di parole e sofismi da pochi soldi.
Ai giornalisti io chiedo di essere imparziali, intelligenti e coraggiosi. Ai politici anche. Per favore.
E a tutti gli altri chiedo di andare sull'Espresso e di ascoltare la registrazione della telefonata di Berlusconi al Signor Saccà. Fino in fondo. Per l'educazione nazionale.
http://espresso.repubblica.it/

Madri

2007-12-16T23:50:00.000+09:00

E così, come sempre, le gioie e le fatiche vengono le une dopo le altre. Un progetto, una nuova illusione. Una caduta, un finto fallimento. La realtà sfugge alla definizione delle parole: migliore del peggio; peggiore del meglio.Come granchi alla marea che viene... e alla marea che va.
Ancora con due mani, ma pure con qualche amputazione nell’anima, guardo passare il tempo. Guardo passare le stagioni che attorno a Capo Nord-Ovest la fanno ancora da padrone.
In questo mese le tartarughe tornano a riva a deporre le loro uova. Alcune sono enormi. Si avventurano sulla spiaggia soltanto quando viene il buio, arrancano sul bagnasciuga lasciando la traccia dei loro mille passi brevi e il lungo solco pesante del carapace segnato nel mezzo dal penoso strisciare del becco nella sabbia. Disperdono la loro traccia arrampicandosi nella sabbia asciutta e instabile delle dune. E poi si scavano un nido improvvisato ove depongono con sforzo le loro cento uova di cui forse una sopravviverà al primo anno di vita.
E noi che abbiamo tempo ci si siede in silenzio per non essere visti, per essere leggeri come se non si fosse lì. E le tartarughe non sembrano spaventate. Hanno attraversato l’oceano per ritornare ancora una volta sulla lora spiaggia, sanno che con noi o senza di noi le cose andranno bene. Come possono andare bene nella lotta per la vita.
Si innalzano nello sforzo di deporre ancora ed ancora le loro uova, e si affrettano a nasconderle alla vista con un velo di sabbia. Un gesto in qualche modo d’amore, di una maternità non di mammifero, diversa dalla nostra. Una maternità che sa il rischio e non si affeziona ma protegge.
Uno spicchio di luna ci illumina di luce pallida. Le onde delicate della laguna, già infrante dalla barriera di corallo, si appoggiano alla sabbia compatta con un suono tranquilo che toglie la paura del mare. Ancora un’altra tartaruga. Ed un’altra, ed un’altra. Ovunque in questa spiaggia per chilometri e chilometri.E chissà come, penso a Fleba il fenicio ed al flutto profondo del mare. Penso che poi è una tomba migliore di altre, insieme alle novantanove tartarughe che non ce l’hanno fatta e ad altre creature di Dio.

2 mani

2007-12-09T03:54:00.000+09:00

Per non nutrire dicerie (c’è chi ha detto che se sono diventato un marinaio, devo essere Capitan Uncino), vi informo con soddisfazione che la mia mano sta benissimo.
Vi informo anche (con meno soddisfazione) che mi ero proprio spaventato.
La via all’indurimento progressivo del mio corpo e della mia anima è lunga e faticosa. Che Dio protegga un po’ tutti e, tra gli ultimi, anche me.

Mani

2007-12-05T03:16:00.000+09:00

Gli incidenti succedono. Non ci si pensa che poco, finché un giorno, giocando sulla nostra noncuranza, ci sorprendono con un colpo improvviso. E la nostra sorpresa è ingenua.
Oggi stavamo ancorando in vento forte. Ancorare Territory Commander, con le sue centinaia di tonnellate di acciaio, non è come ancorare uno yacht; è piuttosto una cosa di sapore industriale. C’è un grosso argano idraulico, si spinge la leva da una parte e la pesante catena va su, si spinge dall’altra e la pesante catena va giù. E il grosso argano è forte e sembra controllare il peso della barca senza difficoltà tanto che spesso il capitano non guida neppure in direzione dell’ancora, (per lasciare all’argano soltanto il compito di “raccogliere” la pesantissina catena), ma lo lascia fare tutto il lavoro e trascinare con la forza delle sua pompa tutto il peso della nave.
Stanotte però il vento è forte, e mentre l’ancora scendeva, più di una volta, il peso dell’imbarcazione spinta dalle onde e dal vento è stato tale che la macchina ha perso il suo ritmo e la catena ha cominciato ha scendere più veloce, con il motore dell’argano che frenava con fatica anziché tirare, come una macchina in una discesa ripida.
E quando abbiamo lasciato andare la lunghezza di catena appropriata alle condizioni, ho girato la leva dell’argano sulla posizione di fermo e mi sono allungato per infilare una grande piastra di acciaio fessa tra gli anelli della catena, in modo da bloccarla e togliere il peso dall’argano.
Ma il mare è stato più veloce di me. Mentre infilavo piastra (e mano... evidentemente) la nave ha dato uno strattone ed ha cominciato ad indietreggiare e la catena a ridiscendere nella hawsepipe. E con lei la piastra. E con lei la mia mano.
Un secondo, forse due. Ma ho visto con orrore la mia mano presa di lato tra la catena e l’acciaio inghiottita in uno stretto tubo, ed ho fatto in tempo a pensare che sarebbe finita male.
Ma in un secondo succedono molte cose. La piastra di acciaio si pianta di traverso nel tubo perchè è troppo grossa e non ci passa, tutti si girano perché il mio grido si sente anche nel vento, e faccio in tempo a riattivare la leva del sistema idraulico in direzione opposta in modo che la catena riprende a salire con fatica e la mia mano si libera.
Ed io resto lì con la mano dolorante e spelata, ma sembra senza nulla di male. La pelle a lato del palmo ha un po’ di muscolo che non si rompe e niente ossa. Se fosse stato un dito adesso non sarei a scrivere. Se la piastra d’acciaio non si fosse messa di traverso nel condotto dell’ancora, temo che forse sarei messo male.
Mmm... non mi piace mica tanto.
Vittore il goffo. Simpaticamente goffo dietro una scrivania. Irresponsabilmente goffo dietro una macchina.

2007-11-28T00:45:00.001+09:00

Sarà l’abitudine che fa sì che non ci si faccia troppo caso, ma è già passato un anno da quando è nata Speranza.
È nata... un bel gesto irrevocabile che cambia le cose per sempre, crea legami ed unisce. E siamo qui, chi con una figlia, chi con una sorella, a meditare sul senso delle cose che potevano non essere ed invece sono state. E quando poi ci si siede a pensare è molto difficile fermarsi e non notare che undici dodicesimi di questo rivoluzionario 2007 sono già passati e che tra poco dovremo fare un bel respiro profondo, rimboccarci le maniche ed afrontare un anno nuovo tutto ancora da percorrere.
Libri, sogni, giocattoli e qualche chiave inglese sul comodino, guardo al futuro con un sorriso (meglio tenerselo buono).
E domani riparto.

2007-11-18T17:42:00.000+09:00

Cari tutti,
grazie per preoccuparvi, ma il Vittore che conoscevate e' qui su questa barca. Un po' piu' vecchio, certo, ma non posso mica farci niente.
Per il resto, cantare canto, leggere leggo e scrivere scrivo. Sorrido alle persone gentili e graziose e sono capace di essere delicato. E ho grandi progetti per la testa. Cos'altro aveva il Vittore di prima?
Ho le mani sporche di un nero che non se ne va facilmente. Anche Esmeralda non e' mica molto contenta. Non lo e' nessuno.
Ricordi d'infanzia: La locomotiva ha la strada segnata, il bufalo puo' scartare via e cadere.
Vorra' dire che sono un bufalo, che non e' peggio di un treno.

Cara Valda, eri una bambina bellissima e devi essere una donna meravigliosa. E se hai conservato la grazia di tua madre deve essere un piacere starti vicino.
Io ero un grande e tu chissa' che idea ti eri fatta di me. Adesso sei grande e mi vedi con altri occhi. Spero non ti dispiaccia troppo.

Cara Cristina, non essere impaziente con me. Il preside e' solo un vestito, se anche mi sono cambiato non vuole mica dire niente.

Cara Barbara, la tua amicizia e' un regalo tardivo e molto molto gradito. Spero di tenerti vicina in questa vita lontana.

Cara Teresa, tra fratelli ci si deve ben mancare. Se non manco a te mi restano solo la mamma ed il papa'.

Per fortuna che c'e' Effe che non mi conosce e che vede le cose con occhio distaccato. Ma non dico addio a Venezia, non dico addio all'Alghero, all'Argentina o all'Asia. Mica mi sono trasferito qui per sempre. Le cose ritornano a volte. E a volte no.

2007-11-18T16:59:00.000+09:00

Domani Federico riparte dall'Australia. Torna in Italia dopo un anno e mezzo e per me, non e' difficile da indovinare, e' una pena. Ma ne ha proprio voglia, e va bene cosi, e' una partenza matura. E' stato bravo, e' diventato un marinaio, ha passato i suoi esami, ed e' pronto per un'altra stagione.
Ma Speranza sentira' la sua mancanza e, accidenti, anche io.

2007-11-17T20:27:00.000+09:00

Adesso vivo solo su una nave ormeggiata nel porto. Mi alzo la mattina solo e lavoro, cambio gli anodi nelle tubature, gratto la ruggine, aggiungo un po' d'olio al sistema idraulico e intanto penso.
Vivo solo per pochi giorni, ed ho una piccola barca per andare a riva, e a riva ho una bicicletta legata che mi aspetta. E tira vento e soffia la polvere rossa ed arida che ogni volta devo spolverarla ed oliarla un po' prima di usarla.
Vivo un momento ben strano della vita.

2007-11-17T20:22:00.000+09:00

Exmouth non è mica un posto qualsiasi. Io non ho vissuto mai in un posto dove le balene soffiano dal dorso a pochi metri dall’entrata del porto e dove le foche nuotano tranquille vicino alla tua barca, e le tartarughe marine non si girano nemmeno a guardarti, forse più preoccupate dei pescicani e dei serpenti di mare che degli uomini.
Ieri sera andavo in bicicletta dalla marina al centro del paese. Il vento forte alzava all’improvviso mulinelli di terra rossa.
Tutto, tutto è terra rossa e secca ed erba giallastra. Il verde di alcuni alberi più alti e robusti si alza coraggioso e rassicurante, come una promessa che l’acqua deve esserci da qualche parte.
Nella strada una madre emù ed i suoi tre piccoli. La madre precede, e gli enormi pulcini seguono correndo in disordine. Sul sentiero un serpente schiacciato dalle ruote di un fuoristrada. Due canguri che strappano foglie agli arbusti.
Quando si pensa ad Exmouth si pensa agli squali balena di Ningaloo Reef, ed ai colori del corallo, alle spiaggie vuote e lunghissime, alla scoperta di un posto selvaggio.
Qui non viveva nessuno fino a quaranta anni fa, e l’uomo è di passaggio, ultimo arrivato, visitatore del paradiso. Sul mare e sulla terra, unsa sorta di paradiso, quieto ed umiliante, che basta sedersi e pensare per essere sopraffatti dalla grandezza della vita.
Solo per me Exmouth è lavoro duro e malinconia. Ma il lavoro duro educa, e la malinconia è una faccenda privata.
Giorni che si susseguono nella vita. Vita che se ne va in fretta, più o meno degna di essere vissuta.

Monadi

2007-10-28T07:26:00.000+09:00

A casa, già pronto a ripartire. Pretendo di essere ottimista e sono preoccupato e stanco.
Abbiamo deciso di demolire la macchina. Ripararla costa 5000 dollari, forse ne vale la pena ma i dollari non ci sono. Resta la vecchia macchina di Esmeralda che in città può essere sufficiente ed ho aggiustato le biciclette di casa. E poi adesso sono ad Exmouth in barca e la mia macchina per un po’ non serve.
Esmeralda è più ottimista adesso che ci siamo visti e riconfermati molte cose che a distanza si dicono male. Speranza germoglia ed ha compiuto undici mesi. Mi manca quando sono via.
Federico mi manca anche lui, quando sono via e quando sono qui. È uscito venerdì e non è ancora tornato. ed io sto per ripartire e sono scontento.
Tra quattro ore prendo il volo per Exmouth e già domani mattina riprendo il mare. Altri dieci giorni senza internet e forse senza telefono.
Solo come una monade a vivere un’avventura tutta interna alla mia testa. Pochi contatti. Poche notizie. Pazienza, pazienza e ancora pazienza. È questo il modo di essere liberi e forti? O non piuttosto la strada che mi metterà in ginocchio?

2007-10-23T07:24:00.000+08:00

Notte, anzi mattina ormai. Alle due si è acceso l’allarme del generatore MTU che ci dà problemi da alcuni giorni, così il motorista si alza, pompa l’acqua e poi la guarda con un po’ di disappunto che riesce tutta dalla valvola di overflow. Sono stanco. Sono tre notti che non si dorme per più di tre ore. Mi chiedo tante cose, ed essere qui è strano. E se fossi a casa? Se avessi insistito e fossi a Venezia nel mio ufficio? Sarei più felice?
Così è la vita.

2007-10-22T07:24:00.000+08:00

I giorni passano. Le giornate sono dure e le serate passabili, in mezzo al rumore ed agli scherzi che fa tanta gente in una barca.
Il lavoro è mio se lo voglio, e anche se non lo voglio sembra. Abbiamo avuto problemi con i motori e, senza orgoglio ma tanto lavoro, ci sono saltato fuori dignitosamente.
Adesso sarebbe il momento di iniziare una nuova avventura ottimista, ma a casa a Fremantle le cose non vanno mica tanto bene. Federico ha distrutto la macchina, e per una volta ha richiacchierato al telefono con un tono mite e con buon senso, che quest’anno sembra sempre meno ovvio.
Esmeralda è un po’ arrabbiata e mi preoccupa, quando è arrabbiata diventa sgarbata. “Ma dai, sii gentile...” “No, adesso proprio non posso!” Come non posso? E quando può? Quando tutto fila liscio?
Ma la capisco, senza macchina con seggiolino tutto diventa più difficile.

2007-10-19T07:22:00.000+08:00

Sono le sei e tre minuti. Nuovo giorno iniziato con un Nescafé ed un sole rosso che mostra il suo naso sulla piccola isola qui accanto. Il modo sbagliato per iniziare la giornata, almeno per il Nescafé che cerco di non bere e che mi irrita. Ma noi deboli umani abbiamo bisogno di un po’ di caffeina.
Sono stato in sala macchine a controllare il livello del carburante nel serbatoio in uso e a guardare il macello di gasolio che mi sono lasciato da ieri sera. Adesso il motore è freddo e non ci sono pericoli, probabilmente non si tratta che di dare una bella pulita in giro e di cambiare il filtro, e poi magari vado a pescare anche io.
Pensiero: vorrei avere un telefono che funziona, non il mio telefonino a tessera che nel bush australiano perde le linea immediatamente, e sentire come stanno a casa: se Speranza si è rimessa dalla sua varicella, se Federico studia per il suo yachtmaster e se Esmeralda è serena. Oggi o domani chiederò in prestito a qualcuno.
Intanto qui guardo l’umanità. Io non sono mica cambiato e la grazia mi piace, come mi piace la gente in gamba. Ieri sera ho fatto una lunga chiacchierata di sogni con Peter e Ginny. Viaggiano ed hanno abbandonato per un po’ una buona carriera. Lo fanno insieme e sembrano felici. Ci siamo fatti un po’ di complimenti in una danza di parole per riconoscerci reciprocamente come persone “colte” e diverse. Mi hanno chiesto se mi pesa stare con gente rozza come i marinai. Buona domanda. Direi di no. Sicuramente no. La rozzezza in Inglese non mi ferisce per nulla. Forse in Italiano non lo sopporterei. Ho sorriso alla piccola Hanna che sembra una bambina e che mi sorride per prima. Che sorride perché sorridere è più facile che stare imbronciati ed è piena di vita ed evidentemente di saggezza. Ho sorriso a Sandra che non è bellissima ma ha un che di erotico nei movimenti e nel corpo, con un seno forte e rotondo, e che mi sorride per seconda. Piccola comunità nuova di conoscenze che si sviluppano dall’inizio.

2007-10-18T07:09:00.000+08:00

Ieri mattina siamo partiti da Exmouth. Sedici persone a bordo, il normale equipaggio di quattro persone, lo skipper della piccola barca d’appoggio che ci accompagna, un pescatore che sa il fatto suo e dieci turisti, quasi tutti giovanissimi, anzi, giovanissime, che viaggiano e si adattano a qualunque lavoro per tirar su un po’ di denaro. Il clima era dolce, il vento moderato e a bordo molta aspettativa: “Quando si salpa?” E appena lasciato il porto tre balene (Humpback whales in inglese, ma chissà come si dice in Italiano) ci hanno salutato con i loro salti e gli sbuffi ciclopici dei loro respiri. A sera dopo cena l’umore era alto. Qualche birra più di quella che i giovanissimi turisti dovrebbero bere e con le sigarette che ne accendi una con il mozzicone dell’altra. E poi i maschi si sono messi a pescare, e i pesci venivano quasi sempre strappati all’amo dagli squali che a volte uscivano dall’acqua per non lasciarli sfuggire. Era avventura.
Ma poi stamattina è iniziato il lavoro vero, alle cinque e mezza, sporco e puzzolente, ed i sorrisi sono per il momento scomparsi dalla bocca di tutti, specialmente delle ragazze che trovano la puzza insopportabile. E anche a me non piace mica molto.
................
In barca i momenti non sono tutti facili, e neppure tutti difficili. Hannah mi ha detto che sorridere e meno faticoso che stare imbronciati. Così lei sorride. Dio la benedica. Mi piace la saggezza naturale dei ragazzi, quando buca la crosta dell’adolescenza presuntuosa. Sorriderò anche io.
Si è rotto lo scaldabagno. Cosa ne so io di scaldabagni? Nulla. So che si accendono e che scaldano l’acqua. Così oggi ne ho aggiustato uno. Ieri sera l’interruttore dello scaldabgno è saltato. Io l’ho rispinto su una, due, tre volte. L’ho tenuto su.
È un buon modo per provocare un incendio. La prossima volta non lo tengo su, lo giuro. Così dopo che dallo scaldabagno sono uscite scintille spaventose e fumo nero, un po’ impressionato mi sono fermato a pensare. Ho lasciato l’interruttore staccato, e ho aspettato sperando che il fumo cessasse. Ho preso il multimetro (il mio dizionario traduce così l’Inglese multimeter. Uso quindi la parola seppure con un certo scetticismo perché non credo di averla mai sentita prima) ed ho controllato con cautela che non ci fosse corrente da nessuna parte.
Uno scaldabagno che va in corto circuito perché l’acqua gocciola tra i suoi circuiti elettrici sembra a me uno scaldabagno da non fidarsi, anche se l’ho asciugato per bene e cambiato i fili carbonizzati dalla mia testarda presunzione che bastasse rispingere su l’interruttore per rimettere le cose a posto. Così stamattina, mentre tutti pulivano ed aiutavano a crescere piccole ostriche io mi cimentavo nell’aggiustatura dello scaldabagno. Non è poi troppo difficile. Si cerca da dove gocciola l’acqua, poi ci si pensa su. E non ci si pensa mai abbastanza, posso dire forte della mia esperienza. Ho chiuso l’acqua, ma ho vuotato i tubi usando un rubinetto con i tubi troppo in alto. Così quando ho svitato i bulloni della guarnizione sono stato investito da una quarantina di litri d’acqua. Poco male, non c’era corrente.
Il problema da risolvere era che le viti che fissavano le resistenze non erano più in grado di essere strette abbastanza nelle loro sedi, così l’acqua sotto pressione gocciolava. Io non so davvero che cosa bisogna fare in questi casi, probabilmente cambiare lo scaldabagno (tra parentesi ho imparato proprio ieri ad usare una saldatrice, cosa che viene utile in mille occasioni).
E mentre i lavoratori accaldati davano qualche segno di impazienza per la mancanza d’acqua (dolce, di quella salata ce ne era dappertutto), ho sistemato la cosa con due bulloni con dado che tengono provvisoriamente ben compressa la piastra della resistenza contro la guarnizione ed il corpo dello scaldabagno. Durerà? Suppongo di no, ma per adesso non gocciola. È un progresso. Poi la settimana prossima a terra si aggiusta tutto.
Nel frattempo, per altro il carico elettrico eccessivo ha fatto diminuire i MHz della corrente prodotta dal generatore. Non chiedetemi di spiegarvi di cosa si tratta di preciso perché non lo saprei fare. So solo che dopo un po’ tutto il sistema elettrico della nave in piena attività si è bloccato e che ogni cosa si è spenta. E che quando dopo aver controllato l’olio ed il liquido refrigerante (che c’era, vi giuro che c’era) abbiamo acceso l’altro generatore le cose non sono andate meglio. Il motore è appena stato revisionato e appena si è scaldato i muscoli si è bevuto cinquanta, dico cinquanta, litri di liquido refrigerante. Scomparso nel nulla, così che la sua brava valvolina di sicurezza marca Murphy (si chiama proprio così... sarà quello della legge?) se lo è spento per non farlo fondere. Per fortuna. È mancata la luce e la produzione si è spenta. Un po’ di dramma e di attività frenetica e la luce è ripartita col bel rombo del diesel ancora in funzione.
Ma poi stasera, proprio adesso prima di tornare nella mia quieta cabina, l’odore di diesel ha richiamato l’attenzione di qualcuno che ha richiamato la mia e sono ritornato in sala macchine. Uno dei filtri di carburante del generatore ha un buco. UN BUCO! Ma come se lo è fatto? E il disel correva a rigagnoli sul motore bollente.
Alternatore spento. Acceso l’altro, quello che stamattina non riusciva a produrre abbastanza corrente. Si sa, quando non ci sono i cavalli corrono anche gli asini, e questo vale sia per i motori diesel che per i meccanici.
Così domani alle 6 di mattina ho un bel lavoretto da fare e tante nuove cose da imparare.

2007-10-14T18:33:00.000+08:00

Siamo ad Exmouth per due giorni, e poi si parte per un viaggio di lavoro, quello vero. Fin qui era un viaggio di trasferimento, da mercoledì chissà: pescatori, subacquei, manovali, tutti concentrati sulle loro perle, ed io concentrato sui miei motori. E sui miei lavori di riparazione. Ma cme è complicato, Dio mio, dover saper fare tutto. E non so fare quasi niente.
Intanto in questi due giorni devo imparare molte cose: la ventola della sala macchine non funziona che di tanto in tanto (il ché è duro sia per me che per il motore) e il compressore dell’aria condizionata non parte. Ed al ritorno dovrò fare la manutenzione del generatore... mmm, sembra difficile. Ma se sono in porto c’è un capo meccanico con cui è possibile fare una figura da imbecille chiedendo cose facilissime. Almeno evito di far danni.
Intanto ho riavuto la linea del telefono ed Esmeralda mi ha detto che Speranza ha preso la varicella... regalo dell’asilo nido, suppongo. La mia piccola malata con il papà lontano.
Exmouth è lontano infatti. Australia remotadi piccole cittadine di lavoratori e bevitori di birra in mezzo al niente. Andrò a vedere se trovo un internet café prima che faccia buio.

2007-10-13T18:32:00.000+08:00

In cabina. Dio mio! Che stanchezza nuova! Da intorpidire il corpo e la testa. Penso... mentre lavoro penso alle scelte che non ho fatto, a cosa ssarebbe successo se avessero accettato la mia domanda di trasferimento a Venezia. Adesso sarei là, a scuola come sempre, ma in un posto nuovo e ancora misterioso. Forse sarei contento. Penso che ce la faccio. Penso che non ce la faccio. Penso che mi mancherebbero solo due anni ai trenta di servizio e che forse dovrei chedere di rientrare solo per un po’, per provare. Penso alle mie grane in Italia e mi viene un po’ di inimicizia profonda per una persona. Penso a cosa sarebbe successo se fosse stata diversa. Penso a mia figlia. Mi abbandono un po’ alla malinconia. E sono sudato perche l’aria condizionata non funziona, e tutto quello che si può fare su questa barca è chiamare il meccanico, che sono io e non ci capisco nulla.

2007-10-12T18:30:00.000+08:00

Due giorni di lavoro e sono esausto, e sporco, sporchissimo al punto che quasi non mi interessa più. Sono le sei ed è il tramonto, il tramonto sul mare di un giorno bellissimo che quasi non ho visto. La luce mette allegria.
In sala macchine la luce artificiale, le cuffie per attutire il rumore, il calore e tutto che scotta. Un posto duro, da rivoluzione industriale che si studia sui libri. Ed in questa sala piena di fili, tubi, rubinetti, interruttori, oli e macchine strane che capisco solo in parte ci sono io. Io da solo. E la barca va perché ci sono io, ed è davvero ora di imparare perché non c’è spazio per il gioco.
Non so cosa direbbe il signor Mendel con i suoi piselli: ma a me pare che il fatto che io sia finito qui sia contrario alle leggi della genetica. E dell’imprinting culturale.
Il manzoniano “fammi luogo vile meccanico” è sempre stato per me un esempio di estrema maleducazione e cattivo gusto, ma solo questo: cattiva educazione. Ma con il suo pezzettino di ragione anche lui. O almeno resta il fatto che – ho sempre pensato - vi sono cose più adatte al mio spirito. E invece forse no.
Invece adesso sono qui. Un meccanico sporco d’olio che ride con l’equipaggio a scherzi a volte grossolani. Molto grossolani. Credo che in Italiano li troverei insopportabili.
Mi piace e non mi piace. L’idea di falo per mesi ed anni mi inorridisce. L’idea di farlo un po’ per imparare mi piace. L’idea di farlo per andare da qualche parte mi piace ancora di più. Forse reggo.
Forse reggo anche perché ne ho bisogno. Non basta licenziarsi, poi bisogna anche lavorare, e non tutti i lavori sono “Signor Direttore vuole un’altra tazza di caffé?”
Federico mi è venuto a salutare. Gli è piaciuto, per una volta, rivedere suo padre in qualche cosa di nuovo, che anche lui ha sognato. Ed è tornata in lui per un momento l’approvazione per me che lo ha accompagnato per tanti anni e che sembra appannata nel giovane uomo Federico. Sono un po’ cauto ad abbracciarlo. Sembra che non gli faccia più lo stesso piacere di prima. Ma mi ha abbracciato lui, due volte. Chissà se i figli sentono quante è importante per noi vecchi questo abbraccio.
Speranza no, era al nido. L’ho baciata con passione, il mio germoglio. Stare via da lei mi fa soffrire. Le sofferenze della condizione umana che non sono tutte male.
È venuta Esmeralda, naturalmente. Incredula, affettuosa, innamorata, scoraggiata, preoccupata. La mia compagna, che a volte è paziente e a volte no. Che a volte ha torto e a volte a ragione. La compagna che spero mi venga a salutare sempre e soprattutto che mi venga ad aspettare sempre quando ritorno. Anzi no... che venga con me. La compagna che spero mi accompagni molto a lungo perché poi di una famiglia nella vita c’è bisogno.
Il mare fuori dalla mia cabina sta diventando scuro. L’odore di cibo comincia ad arrivare sul ponte. È ora che vada a fare la doccia.

Donne e motori...

2007-10-11T06:11:00.000+08:00

gioie e dolori.
O direi piuttosto dolori e gioie (rimettendo nel giusto ordine le cose che capitano nella vita).
Comunque... il mio problema adesso sono i motori: un Caterpillar enorme, un Mercedes pù piccolo ma enorme anche lui, un Perkins. Tre diesel da spaventare un meccanico vero (e un marinaio). E poi tutta la grande famiglia delle pompe e dei motori elettrici che popolano la barca su cui parto oggi, su e giù dal mio infernetto privato sottocoperta, in sala macchine.
Mmm... l'ansia aiuta o no? Mi sembra di ricordare di sì. Quindi sono sulla strada buona.
Buon viaggio Vittore.

Panta rei

2007-10-05T12:49:00.000+08:00

Che fatica... uno decide di cambiare, e poi cambiare non è più abbastanza. Cambiare non è mai abbastanza.
E così mi sono fatto un piano per la vita: saper fare praticamente tutto, e poi andarmene come un vagabondo, o un pellegrino, a cercare qualcosa che abbia sapore senza sapere di preciso cosa si cerca. E mi immagino in paesi lontani, tra genti diverse, in case diverse, con voci diverse. In posti dove ti puoi fermare un minuto o una vita, dove la tua testa impara e dove il tuo cuore è diviso tra la felicità e la malinconia.
E come spesso accade è stato più il tempo per la preparazione che quello per il viaggio. In un certo senso. Perché anche il viaggio poi, una volta iniziato, è sempre così: finto. Sembra non vero.
Il viaggio è movimento. Il presente è sempre in qualche posto. Se ti guardi, ovunque tu sia, sembra sempre ora di ripartire.
E così mi preparo a partire indefinitamente.
E mi sono messo tante cose utili in tasca per il mio viaggio. Tante cose che sono pronto a molte evenienze ma contraddico il principio elementare che si viaggia leggeri.
Sono taxista, istruttore di pronto soccorso, subacqueo, velista, maestro, professore, meccanico, cantante, radiofonista, poeta, accompagnatore turistico. Tutto con il mio bravo certificatino o la mia licenza in tasca. So le lingue. E ho un desiderio confuso di fare.
Tra poco faccio un salto. Lo sento. Me lo giuro.

2007-09-29T06:18:00.000+08:00

E sei invitato anche tu Effe. E visto che quando verrete sarò a Perth, non dovrete neanche pagare il Taxi all’aeroporto. Promesso.

2007-09-20T07:31:00.000+08:00

Ma no Cristina, certo che no. E poi le ombre di cui ho parlato sono solo quelle dell'oblio, non dei mie ricordi. Non della scuola comunque. Le mie memorie cattive, per quel poco, sono private.
Con tutta la mia voglia di partire, la scuola è stata una cosa buona nella mia vita, e molto più di un lavoro. è stata la mia passione. Anche se me ne sono andato, come di solito la gente non fa, io ho amato i miei bambini e, a volte, anche gli adulti che lavoravano con me.
Me ne sono andato perché la corrente era forte e mi sono lasciato trascinare.
Però non ci sono ombre. Non so quando potrò tornare in Italia, non so per quanto tempo, non so a fare cosa. Per il momento sono qui. E come sai, come sapete amici miei (e tu Valda) siete davvero invitati in questo "paradiso" che paradiso non è. In questo posto un po' uguale e un po' diverso che è solo una casa dall'altra parte del mondo.
Con affetto.

2007-09-16T00:29:00.001+08:00

Chissà... forse va bene così. Una nuova vignetta del Profeta Maometto ed una nuova condanna a morte in contumacia, anzi due: una per il Signor Lars Vilks di professione vignettista ed una per il suo editore. E per entrambe le condanne anche una bella taglia di rispettivamente 100000 e 50000 dollari americani, tanto per dimostrare che non stiamo mica scherzando.
E sembra che la cosa non faccia neppure più notizia. Siamo tanto cambiati che ci sembra normale (e quindi implicitamente accettabile) che queste condanne vengano fatte e che si inviti pubblicamente ad eseguirle chiunque ne abbia la possibilità. Così la notizia esce sulla BBC (http://news.bbc.co.uk/2/hi/middle_east/6996553.stm) ma non sui giornali italiani che la tacciono.
Forse va bene così, ma a me non pare. Mi pare che la noia, l’autocensura e la paura possano indurre giornalisti e pubblico in errori pericolosi

Stranieri

2007-09-10T17:27:00.000+08:00

Ho iniziato il corso da taxista. Non è poi così male, almeno conoscerò un po’ di più la città. E poi va bene, è un lavoro da immigrato extracomunitario. Al mio corso ci sono due Australiani, un Sudafricano, un bianchiccio che potrebbe essere Greco o giù di lì, tre o quattro Arabi e tre o quattro Somali.
Ascolto un po’ distratto e penso ai fatti miei. Penso al telegiornale RAI che mi sono ascoltato questa mattina alle 7.30 sulla televisione nazionale australiana.
Penso che prima del telegiornale in Italiano c’è quello in Cinese e dopo quello in Tedesco, in Spagnolo e in Russo. La TV australiana pensa che siamo tutti Australiani.
E invece al telegiornale Italiano hanno dato proprio oggi la notizia, anzi la NOTIZIONA! Mai come quest’anno tanti alunni “stranieri” all’apertura delle scuole.
“Stranieri”... mai sentita una notizia così in cinque anni di Australia. Così penso alla mia vita precedente: a scuola, nelle statistiche che compilavo come dirigente scolastico, i bambini “stranieri” erano anche quelli nati in Italia, Anzi, se non ricordo male, erano anche quelli che avevano solo uno dei due genitori “Italiano”. No... no, non è possibile. Eppure dall’ombra in cui ho lasciato scomparire i miei ricordi d’ufficio mi pare proprio che fosse così.
Straniero. Parola bruttina per lo meno. E per non essere stranieri cosa bisogna essere? Cosa bisogna avere? Un nome italiano? Pelle chiara? Occhi non a mandorla? Essere battezzati? Essere cittadini della Repubblica? O tutto insieme?
In Australia ti chiedono di scegliere di essere Australiano. Ti chiedono di giurare sui valori su cui si fonda la società australiana. Ti chiedono di imparare la lingua inglese, e ci sono discussioni perché anche questo a molti sembra troppo. E in Italia?
In Italia non ti chiedono niente. Perché a nessuno importa cosa scegli. Gli stranieri sono un fatto ineluttabile, come la vecchiaia di un popolo, e rimarranno stranieri finché gli Italiani di sangue puro non saranno una minoranza. E allora la parola “straniero” smetterà di avere un senso, o almeno un senso legato alla razza, e usarla diventerà una vergogna.

2007-09-07T00:53:00.000+08:00

Mi tolgo il cappello ed osservo un minuto di silenzio con il cuore pieno di genuino dispiacere. Il vecchio Pavarotti mi ha accompagnato per molti anni e mi ha obbligato ad amarlo con la sua voce e con le sue opere. Al punto che gli perdono anche i concerti allo stadio e un po’ di pose. I grandi artisti se le possono permettere.

Aqua

2007-09-06T10:46:00.000+08:00

Siamo arrivati a Fremantle da qualche giorno. È stato un viaggio lungo, da Sydney a Mooloolaba, a Townsvlille, a Cairns, a Darwin, a Exmouth, a Fremantle. 5270 miglia nautiche in quasi due mesi di navigazione cominciata nel freddino invernale di Sydney e finita nel freddino invernale di Fremantle, ma che ha attraversato il meraviglioso caldo tropicale della costa australiana del nord nella grazia della sua stagione secca.
Il viaggio era lungo, le pause brevi, internet un lusso indisponibile. Così ho pensato che non ci fosse nulla da raccontare. Ma mi sbagliavo.
Delle cose da raccontare c’erano.
1. Prima di tutto Federico, al suo primo grande viaggio da marinaio. E da marinaio serio. Al timone di giorno e di notte, con trenta nodi di vento o con quaranta, con un cielo che trabocca di stelle o con le onde che si rompono nel ponte. Federico con cui ho diviso 12 metri di barca e due metri quadrati di cabina per tanti giorni e tantissime ore, con una vicinanza di corpi e di cuori che non speravo neppure.
2. Poi le stelle, appunto. Il mio primo tentativo serio e sistematico di navigare soltanto con la bussola ed il sestante (e alcuni libri, naturalmente) dalle Isole dello stretto di Torres fino al Capo di Nord Ovest: 2150 miglia quasi sempre fuori dal raggio di visibilità della costa e da soli (ma proprio da soli) in mezzo alle onde. Così che il cielo del sud mi è diventato più familiare, ogni giorno più familiare ed ogni giorno più generoso.
3. Poi il posto dove eravamo. Sono cose che non si raccontano in prosa. Cosa si può dire? Si può dire che le balene nuotavano dormivano o saltavano, e che erano una compagnia comune, molto comune, che i delfini ci seguivano giocando, che i serpenti d’acqua si scaldavano al sole sulla superficie, che le occasionali tartarughe passavano senza interessarsi a noi e che i pesci piccoli sfuggivano ai predatori saltado con forza fuori dall’acqua, a volte, poveretti, saltando sulla nostra barca ed incontrando una fine anche peggiore.
4. E poi la gente. Gli indigeni dello Stretto di Torres sono razza di grandi guerrieri e sono orgogliosi delle loro canoe con cui inseguivano i malcapitati navigatori, delle loro lance e dei loro copricati piumati. Sono orgogliosi anche di essere stati valenti cacciatori di teste e di essere stati fermati tutto sommato di recente.
E adesso siamo qui, immersi in progetti ipercinetici di studio. Federico per finire la sua patente commerciale prima di andarsene a vivere un po’ il suo viaggio personale. Io per vivere, lavorare e trovare soluzioni nuove ai problemi nuovi della mia nuova vita. Lavorare bisogna lavorare, così al subacqueo ed al marinaio si aggiunge il meccanico, il cuoco ed il taxista. Per il momento ho cose da fare, poi domani si vedrà.

aqua

2007-07-27T12:08:00.000+08:00

Dove sono? Mi sono perso, si sa. Cerco di orientarmi, che poi adesso e' un po' il mio mestiere.
Per il momento sono da qualche parte sul mare non lontano dalla costa del Queensland. Sotto di me c'e' la grande barriera corallina, ci sono i delfini, ci sono le balene che soffiano getti d'acqua appena sfiorano la superficie.
Sono a casa perche' Federico e' con me.
Ma ho anche un'altra casa dove tornare a qualche migliaio di chilometri da qui. C'e' una bambina che oggi compie otto mesi e che ha il primo raffreddore della sua vita. Dice "mamma" e "papa'", ma probabilmente ancora non sa quello che dice. Come molti esseri umani. Pero' e' deliziosa lo stesso, e a me fa piacere.
Spero di tornare a scrivere con un po' piu' di tempo, e a passare il tempo con i vecchi amici.

2007-06-18T19:34:00.000+08:00

Haec ornamenta mea

2007-06-14T22:55:00.000+08:00

2007-06-06T01:37:00.000+08:00

I pescatori di perle esistono. Io li ho conosciuti. E non hanno nulla della delicata opalescenza delle perle che strappano al mare.
Bevono. Bevono per ridere. Bevono per dimenticare. Bevono per fare qualcosa quando alla sera si ritrovano sulla barca e non c’è un altro posto dove andare: solo acqua. Bevono perché sono stanchi, hanno freddo. Bevono perché sono uomini, ed ogni bicchiere che non abbia alcool non fa per loro.
E fumano. Si arrotolano sigarette una dopo l’altra e fanno festa. Risate sgangherate, o malinconiche. O silenzio. Ma sempre con l’odore del fumo che sale nelle narici e ti prende la testa.
E poi stanno sott’acqua ore ed ore. Un lavoro sporco. A volte un lavoro pericoloso. A volte trascinati sul fondo dalla barca per raccogliere più in fretta le conchiglie preziose, quando il mare è tranquillo e quando non lo è. Ma questo oceano non lo è tranquillo, non lo è quasi mai.
E salgono sulla lancia che è ancora notte, con un nescafé bevuto da una tazza sporca e due salsicce nello stomaco, bilanciandosi per passare dal grosso peschereccio alla piccola lancia e aspettando che l’onda li avvicini. E se sbagliassero il ritmo, sarebbe un guaio. Sarebbe spaventoso. E ridono di più, l’uno dell’altro, per affrontare la giornata.
E poi parlano una lingua rotta, quasi incomprensibile, in cui gli improperi e le bestemmie interrompono il ritmo della frase fino a renderla astratta ed illogica.
E sul ponte hanno giornali di donne nude che dividono tra loro senza vergogna. E si guadagnano dei bei soldi, che quasi tutti, poi, spendono male.
Ma se tu sei tu non importa. A loro non importa, purché non rompi loro il cazzo su quella merda di barca fottuta che già si sono rotti i maroni di stare tutto il giorno nella piscia. E una birra te la offrono. E sorridono dei tuoi gesti di cortesia che loro non fanno.
E le perle sono soldi, non altro. E cibo, birre, macchine, sogni modesti e sogni impossibili. Sogni possibili, ma chissà che sogni.
E non ci sono dubbi, per la grazia delle perle sui colli graziosi delle signore, per la fatica, per il freddo, per le bestemmie: la classe operaia andrà in paradiso.

2007-06-05T17:43:00.001+08:00

Mi ripeto: è ora davvero di togliere i reati di vilipendio e diffamazione dai nostri codici.
E per quel che mi riguarda vale per tutti. E in particolare per tutti i cittadini dell'Unione Europea che non sono ospiti ma tutti, proprio tutti, a casa loro.
La legge farebbe bene a stare alla larga dalle opinioni ed in particolare dai libri.
Mi pare che il libro da leggere (dal 1784, non da ieri) sia ancora e sempre il piccolissimo e grande Risposta alla domanda: che cos'è l'illuminismo? del vecchio solido Kant.
La nostra cultura la facciamo tutti insieme ogni giorno. I giudici non brillano per farla crescere, e infatti non è neanche il loro lavoro. Non confondiamoci, per favore.

2007-05-28T07:55:00.000+08:00

Adel Smith ha fatto causa a Renzo Guolo per insulti all’Islam.
Renzo Guolo è un sociologo che scrive le sue cose con la testa sulle spalle ed equilibrio.
Adel Smith, presidente dell’UMI (Unione Musulmani d’Italia) è un aggressivo fanfarone, ed ha recentemente fatto condannare per insulti all'islam anche un altro sociologo illustre (e progressista, e non certo nemico dell'Islam) il Professor Stefano Allievi dell’Università di Padova.
In Italia si può (giustamente) dire quello che si vuole sulla Chiesa Cattolica. Si può anche andare giù duro. Ma sul’Islam no. Appena si apre bocca scattano le querele, da parte poi di chi poi è il primo a pensare che tutto il mondo meno l’Islam è un’associazione a delinquere: il signor Adel Smith, tutto di un pezzo come tutti i convertiti.

Attenzione, attenzione, questa non è la strada della tolleranza e del rispetto del diverso. Questa è la strada di medioevi futuri. Questa è la strada del silenzio e del bavaglio imposto con la paura.

I giudici se ne stiano a casa loro. La democrazia non la fanno gli ordini ed i poliziotti. Le carte bollate servono solo a correggere concreti atti illegali, non idee, giuste o sbagliate, se in esse non vi è incitazione alla violenza. Dell’Islam si può parlar male. Dell’Islam e dei suoi rappresentanti SI DEVE parlar male se e quando promuovono valori di intolleranza, superstizione, illiberalità e diversità di diritti. Come del Cristianesimo e di qualunque altra religione o ideologia.
Ci abbiamo messo tanti anni ad arrivare a sentirci liberi, e adesso ci salta fuori un corto circuito e la libertà ci si dissolve in fumo davanti agli occhi:

1. La libertà è importante, quindi...
2. Il rispetto del diverso è necessario perché il diverso eserciti la propria libertà. Quindi...
3. Per dimostrare il rispetto non si può offendere. Ma poi...
4. Il concetto di offesa, concetto indefinito, si allarga a dismisura ad includere tutto quello che la suscettibilità degli integralisti considera offensivo. Quindi...
5. Il giudice interviene e condanna anche lo studioso che esprime opinioni pacate e misurate in ponderosi tomi accademici. La libertà è venuta meno.

Non succedeva dal Settecento.

Dopo le condanne alle magliette, alle vignette, al Papa, alla Fallaci, e dopo le fatwe che ci accompagnano da alcuni anni, adesso è arrivato il turno dei sociologhi. Anzi no, è il turno di tutti. Non è un problema altrui.
È ora davvero di togliere i reati di vilipendio e diffamazione dai nostri codici. Viva la lingua senza catene.

fiammiferi

2007-05-27T15:21:00.000+08:00

Oggi Speranza ha sei mesi (mezzo anno netto netto) e io ho poi dato fuoco alla mia barca: la mia lettera di dimissioni è partita, anticipata via email alla Direzione Scolastica Regionale dell’Emilia Romagna. In Italia non ho più neanche un lavoro che mi aspetta. Ma sto per prendere la via del mare.
Come deve aver pensato Giuliano in quel fatidico 1116 ab Urbe condita: “O Ctesifonte o morte! Sia fatta la volontà degli Dei.”

2007-05-21T23:56:00.001+08:00

Giuliano, Giuliano... quanto ti ho amato quando da ragazzo leggevo e studiavo, e nelle storie degli uomini antichi, dei grandi uomini antichi, vivevo un mio strano presente.
Giuliano Imperatore, Apostata, Filosofo ed Eroe. Ed il mio cuore vivace era pronto a seguirti, e a vivere la vita degli eroi.

Ma poi non se n’è fatto niente. Come quasi mai se ne fa niente. Gli eroi sono merce rara. Ed io invece sono finito qui, oltre la terra dei Parti.
Dalle mie buone letture di un tempo mi vengono ancora parole e pensieri. Mi vengono idee. Chissà se sono idee buone.
Ricordo, ricordo... mi pare di aver letto con rimpianto che il disastro fosse cominciato quando attorno alle mura di Ctesifonte incendiasti le tue stesse navi, per non poter più tornare a Roma, per obbligare te stesso ed i tuoi uomini a conquistarla questa Ctesifonte che non voleva cedere. Bizzarria della storia: Ctesifonte – mutatis mutandis - è poi Baghdad. Ma poi, pervicacia dei Parti, Ctesifonte non si fece prendere e rimanesti lì, prigioniero di te stesso. Per poco, ché una lancia nel costato ti uccise. Anche tu con una lancia nel costato.
Era il 26 giugno del 1116. Del 363 dalla nascita di Cristo. Tanti anni fa.

Ed io oggi ho già il fiammifero acceso tra le dita. E guardo le mie navi senza troppo rimpianto, ma con un po’ di paura, quello sì.
Che non mi trovi imprigionato, o che la lancia famosa non arrivi anche al mio, di costati.

Indecenze

2007-05-19T13:17:00.000+08:00

Ma cosa sono queste indecenze? Pornografica intimità. Ecco!
Che poi chissà perché ci si permette di farlo? Perché piuttosto non si va alla spiaggia dei nudisti?
...................
A proposito di nudisti, visto che i socialisti francesi cacciano dal partito Bernard Kouchner, il “loro” Ministro degli Esteri che forse ha fatto anche bene ad accettare il nuovo posto di lavoro che gli ha offerto il signor Sarkozy (che sarà cattivo ma ha poi vinto le elezioni), che si è distinto negli anni per dire che non basta avere un colore o una bandiera, ma che se si è dittatori si è dittatori e basta e dalla scena politica si dovrebbe uscire, riporto una notizia interessante, da un Paese in cui non vivremmo volentieri. E se qualcun altro non ci vive volentieri ha comunque diritto alla nostra attenzione ed al nostro aiuto.

Iran plans women's bicycles 19.5.2007. 11:07:58

Iran plans to make special bicycles designed for women that will be compatible with Islamic regulations and not expose their body movements while riding, the newspaper Iran reports today. The new bicycle would have a cabin to cover half of a rider's body, the daily quoted project manager Elaheh Sofali as saying.

Women's sports in general, and cycling in particular, have been a constant controversial issue in Islamic Iran. Several efforts to promote athletics by reformist circles and women's activists have failed because of opposition by the conservative clergy.

Women in Iran are obliged to wear scarves and long gowns to hide their hair and body contours. Female athletes must also follow this rule and participate in sports wearing scarves and gowns.

The clergy considers women's body movements made while riding a bicycle to be provoking to men and not compatible with social rules.

Da SBS (http://www.worldnewsaustralia.com.au) del 19/05/2007

Rinoceronte?

2007-05-19T12:21:00.000+08:00

Cuore duro. Cuore stanco, che batte a fatica, ma di cuoio resistente. Ecco cosa non mi aspettavo dalla vita e cosa sento battere dentro di me. Pesante, certo, e difficile da tenere, difficile... un cuore difficile.
E mi vengono in mente gli anni in cui ero buono. In cui la vita non mi sarebbe mai sembrata una battaglia. Quando il mio pugno era soffice. Quando la morale veniva prima dei miei interessi. Quando la conciliazione veniva prima della mia felicità.
Era la mia felicità.
Quando se ero triste pregavo (di nascosto perché in realtà mi vergognavo), o leggevo e parlavo con voce più bassa. Quando aiutato dalla professione facevo buone letture.
E tra i tanti rimpianti della mia vita le buone letture, impenitenti risorgive, mi zampillano nel cervello.

Rinoceronte?
Rinoceronte, un corno!
Rinoceronte, un giorno era cerbiatto, tenero.
Giocava e belava nell' erba.
Desideri lucidi gli gonfiavano gli occhi tondi.
Arrivò la tigre, disse:
" Preparati, oggi non ho fame,
domani ti mangerò."
Poi arrivò il serpente, disse:
" Oggi sono un po' sazio, domani ti stritolerò:"
Poi arrivò l' uomo e disse:
" Preparati, oggi ho sparato al leone,
domani ti sparerò:"
Il cerbiatto si riparò nel buio,
con gli occhi tondi gonfi di terrore.
Dappertutto aveva terrore.
Nel sangue, negli zoccoli, nelle morbide orecchie,
nella coda e nel ventre pulsante,
nella pelle.
Al mattino era tutto indurito.
Una larga corazza lo copriva tutto attorno.
Così aspettò il giorno.
Rinoceronte...
Rinoceronte un corno!

2007-04-23T08:09:00.000+08:00

Mmm... interessante (deve aver pensato).
Speranza mangia di gusto una cosa che non è latte... una pappina di riso insapore, ma è la prima volta in una vita!
Il viaggio è lungo, ma giorno dopo giorno, con pazienza, si va.

2007-04-22T17:17:00.000+08:00

No, è mio fratello Mauro. Io sono questo.

A giocare con l'acqua

2007-04-21T00:54:00.000+08:00

I fratellini giocano, come hanno sempre fatto.

Emigrato

2007-04-17T22:08:00.000+08:00

E comunque oggi non devo avere crucci: devo celebrare.
Ci hanno pensato un po' su e finalmente hanno deciso: mi hanno convocato e messo un bel visto permanente sul passaporto.
Da funzionario della Repubblica Italiana in missione sono diventato un emigrato. Un emigrato vero, col baule dei ricordi. Adesso posso restare, anche per sempre.
Cosa porterà il tempo lo sa solo il tempo, ma una strada è spalancata di fronte a me.
.................
E ho anche un altro motivo: domani, dopo cinque anni, mio fratello viene a trovarmi ed a conoscere la sua nipotina.

Sospensione

2007-04-17T21:39:00.000+08:00

Sentite, facciamo così, non dite niente, non prendete parte, non giudicate. Io vedo il giusto con i miei occhi. Altri lo vedono con i loro, e avranno le loro ragioni. E a me sfuggono, Dio mio se mi sfuggono! Ma le avranno lo stesso. E a me viene un po’ di rabbia e un po’ di tenerezza, come succede a tutti gli umani che attraversano queste cose.
Il mio post non era per farmi dire che ho ragione. Per favore non datemela. Ce l’ho, ai miei occhi ce l’ho proprio, ma non è molto importante, perché chi non ce l’ha un po’ di ragione?
È vero che certe strade probabilmente non portano da nessuna parte, e che certe battaglie che alcuni combattono fanno male più a se stessi che agli altri, ma ciascuno fa quel che sa. E anche se fa errori non diventa molto peggiore solo per quello.
Il mio post era piuttosto un post “tecnico”, scritto per dire un’intuizione confusa della mia testa e per riflettere un po’sulla serenità necessaria per scrivere. Tutto qui.
Certo che continuerò a scrivere; magari meno, magari solo quando mi sentirò a mio agio a farlo. Ma insomma, dovevo pur dar ragione ai miei amici del mio lungo “quasi silenzio”, e visto che è un incidente non privo di originalità, .dovevo dirvi che a voi, gente del blog, può succedere anche questo.
Comunque grazie. Grazie per la comprensione e l’affetto. Grazie per la vostra gentilezza.

2007-04-16T06:17:00.000+08:00

Una persona che in un passato abbastanza remoto ho amato mi ha citato in giudizio: questioni di soldi. Capita. In questo mondo piuttosto litigioso sembra che succeda abbastanza spesso.
Ed il mio blog è stato citato in un atto giudiziario come testimonianza del mio ricco stile di vita. Non so da dove lo abbiano dedotto, accidenti, non me ne ero accorto neanche io. È stata una sorpresa.
Ma resta il fatto che le mie “carte” sono state sfogliate, scorse in fretta da occhi poco amichevoli per cercare le “prove”. Non credo ne abbiano trovate tante, sono pulito ve lo giuro, e con mio grande disappunto non ricco. Ma mi sono sentito come se qualcuno fosse entrato nel mio studio, avesse rovistato nei cassetti, avesse letto in fretta i titoli alla ricerca di qualche cosa di compromettente e portato via quello che c’era da portar via.
Legittimo, tra l’altro: il blog è pubblico, così pubblico che più pubblico non si può. È sul tavolo di tutti quelli che in questo grande pianeta hanno voglia di leggerlo. Basta un clic.
Però diciamo che il mio blog non era per loro. La loro visita mi ha un po’ infastidito (con tutto rispetto per la Corte) e mi ha rovinato il gioco dello scrivere.
Adesso ogni volta che mi siedo al computer per scrivere penso: “Mmm... come sembrerà questo che scrivo? Sarà compromettente?” A mio eterno disonore, onestamente lo penso. Così non scrivo. Non ne vale la pena.
Potrei scrivere solo di politica, o poesie altrui, o racconti cifrati, o balle. Ma non sarebbe la stessa cosa. Non sarei più io. E la “Vita di un Marinaio non vero” langue, ve ne sarete accorti. Mi sembra che abbia ricevuto un colpo mortale. La “vita” è mia e me la vivrò io, in silenzio, con i miei sogni, il mare, i miei bambini, le mie responsabilità.
Attenti amici della blogsfera. Attenti a tutti voi che vi firmate per nome e cognome. Scripta manent.

Mastro Geppetto

2007-03-29T10:36:00.000+08:00

Prodi passa al Senato, Speranza dorme nel passeggino, a Timor le cose vanno male ed ogni progetto di ritornarci per davvero evapora, ho due patenti nuove fresche di questa settimana ed ancora non so cosa farò, da lunedì sono a casa, ho qualche corso part time, ma non più il ritmo della vita scandito dell’orologio. Grande novità.
Ho tempo.
Che cosa strana. A parte quando ero un ragazzino, ne ho sempre avuto poco. Anche adesso, a dire la verità, devo studiare. Ma anche Esmeralda, ed il suo corso è più importante del mio (davvero lo è). Così quando sono a casa la piccina è mia. E non ama il mio computer o i miei libri.
Ma ama invece vedermi lavorare, muovere avanti e indietro, sporcarmi, piallare, segare, sistemare il cortile.
E così il progetto di vita a breve termine è già fatto: sistemerò la casa. E quante cose che non avevo neppure visto e che hanno assolutamente bisogno di attenzioni.
Via... l’importante è vivere da uomo, che mi sembra abbia qualcosa a che fare con conoscenza e virtute. Così come possiamo.

figli

2007-03-15T21:18:00.000+09:00

Povera Miriam... umanita' peccatrice con la rabbia dentro al cuore.
La meraviglia del mondo che, nonostante i disastri ed i giorni belli e brutti, i bambini di tre mesi profumano.
Penso a navigare. Penso: adesso appena ho finito il mio corso, il mese prossimo, ho bisogno di giorni in mare, di ripartire, di andare da qualche parte a vivere un'avventura, e ad imparare davvero che cosa e' il mare. Ho un futuro da vivere.
E lo vivro', Dio mio! La vita e' la vita e va presa sul serio.
Eppure vengo a casa e stringo la mia bambina, la stringo forte e affondo il mio viso nel suo corpo. Il suo profumo non durera', credo. Troppo dolce per durare. Se vado via un mese, sara' per il mio olfatto paterno un mese perduto.